Ах, если б заглянуть могли мы в душу –
она, как камень, или мягкий воск?
Ничем уклад привычный не нарушив,
живет спокойно – безупречность, лоск…
А может, как мятежный буревестник,
порывам ветра подставляет грудь?
Ненастье, шторм – что может быть чудесней?!
Среди стихий свой продолжает путь.
Моя же – беспородная синица.
Порхает – то в лесу, то в камышах.
Вот в сердце угнездилась, суетится,
певунья легкокрылая – душа.
Встречает все закаты и рассветы,
раскрывшимся любуется цветком,
из ниоткуда черпает сюжеты,
что к вечеру проклюнутся стихом.
Синица
© Copyright: Ирина Булахова, 2018
Свидетельство о публикации №218121901723
Свидетельство о публикации №218121901723
Рецензии
ИЗ ЦИКЛА "О ЛЮДЯХ"
У каждого из нас своя судьба
Над выводком своим квохтать несушкой
Иль куковать беспечною кукушкой,
О детях забывая навсегда.
Как попугай, быть яркою игрушкой,
И повторять забавные слова.
Как воробей, клевать кусочек плюшки,
Добычу рвать когтями, как сова.
Петь соловьём в крылатом вдохновеньи,
Раздаривая сердце всем вокруг.
(И мы остановить хотим мгновенье:
«Стой! Подожди… Ведь – соловьи поют!»)
Парить над миром, всматриваясь зорко,
Огромных крыл размах не шевеля,
Орланом гордым возноситься к солнцу
(А под тобою – шариком – Земля).
Порхать, как быстрокрылая колибри,
С цветка перелетая на цветок…
Мне кажется, что люди словно птицы:
Когда они поют они – им хорошо.
Им небеса дарованы – лети!
Но… бегает как стайер сильный страус.
Иному вовсе крыльев не досталось,
И он бредёт вальяжно, как пингвин.
Иным с небес не суждено вернуться.
Но песня их не умерла, жива!
Пером волшебным стансы пишет Пушкин
И ветер рвёт Высоцкого слова.
«Лимонный Сингапур» споёт Вертинский,
Варналис нам костром зажжёт сердца.
И лунный свет стихов прольёт Рыбчинский,
Чей душный август звёздами пропах.
Мне кажется, что люди словно птицы:
В гнезде уютном им тепло вдвоём.
Нам на крыло не просто становиться,
Но коль ты птица – ты взмахнёшь крылом!
Ирина Верехтина 26.12.2018 22:15 • Заявить о нарушении
У каждого из нас своя судьба
Над выводком своим квохтать несушкой
Иль куковать беспечною кукушкой,
О детях забывая навсегда.
Как попугай, быть яркою игрушкой,
И повторять забавные слова.
Как воробей, клевать кусочек плюшки,
Добычу рвать когтями, как сова.
Петь соловьём в крылатом вдохновеньи,
Раздаривая сердце всем вокруг.
(И мы остановить хотим мгновенье:
«Стой! Подожди… Ведь – соловьи поют!»)
Парить над миром, всматриваясь зорко,
Огромных крыл размах не шевеля,
Орланом гордым возноситься к солнцу
(А под тобою – шариком – Земля).
Порхать, как быстрокрылая колибри,
С цветка перелетая на цветок…
Мне кажется, что люди словно птицы:
Когда они поют они – им хорошо.
Им небеса дарованы – лети!
Но… бегает как стайер сильный страус.
Иному вовсе крыльев не досталось,
И он бредёт вальяжно, как пингвин.
Иным с небес не суждено вернуться.
Но песня их не умерла, жива!
Пером волшебным стансы пишет Пушкин
И ветер рвёт Высоцкого слова.
«Лимонный Сингапур» споёт Вертинский,
Варналис нам костром зажжёт сердца.
И лунный свет стихов прольёт Рыбчинский,
Чей душный август звёздами пропах.
Мне кажется, что люди словно птицы:
В гнезде уютном им тепло вдвоём.
Нам на крыло не просто становиться,
Но коль ты птица – ты взмахнёшь крылом!
Ирина Верехтина 26.12.2018 22:15 • Заявить о нарушении
Здорово-то как, Ира! Прям все по полочкам расписала, и метко так, прямо в цель. Молодчинка ты!
Ирина Булахова 27.12.2018 01:06 Заявить о нарушении
Ирина Булахова 27.12.2018 01:06 Заявить о нарушении