Кофе

На фотографии в нижнем левом углу на подносе стоит чашка с кофе. Виден темный цвет напитка. Фотографии 12 лет. И я подумал, что всё эти годы - кофе так и находится в чашке. Ни больше, ни меньше. Оно до сих пор там. И от этой чудовищной мысли мне хочется кому-нибудь написать. Пусть даже этот кто-нибудь и я сам. На фотографии есть и я. Но тот другой. Тот лежит  на кровати с обнаженным торсом, полуукрыт одеялом. Полуулыбка на лице, заспанные, но довольные глаза. У него ещё вся жизнь впереди. Ему ещё видеть лицо и глаза женщины в момент экстаза. Говорить «я люблю тебя! И никому не отдам! слышишь, никому не отдам!» И слышать в ответ: «и я тебя люблю, мой милый» Тот другой, с довольным лицом. Бледная кожа, хотя родинок на груди столько же, как и у меня. И на лице его почти нет даже морщин. Но ему я не удивляюсь нисколечки. Он рано или поздно всё равно превратится в меня, всё равно умрет. А вот на фотографии - кофе никогда не исчезнет из чашки. Ему не суждено быть ни выпитым , ни пролитым. Оно до сих пор там... В этой чашке... А я... Каким бы я ни был... Где я?...