Кем ты хочешь быть - китом или обезьянкой?

Я не могу долго сдерживать дыхание. Особенно на ходу. Приходится
вздохнуть. Запах настолько отвратительный, что я еле сдерживаюсь, чтобы
не блевануть прямо тут под ноги, на мраморный пол перехода. Неужели
камни тоже могут впитывать запахи? Люди - отвратительные создания. Хотел
бы я плыть сейчас касаткой где-нибудь в теплом течении в Атлантике.
Вместо этого плетусь в плотном потоке сгорбленных спин, шуршащего
нейлона, оторванная от социума частичка. Растоптанный плевок, слизь,
бесплодный эякулят. Без веры, без цели. Низкий потолок нависает, давит.
Обгоняю у стены школьницу, уткнувшуюся в телефон, и упираюсь в забор
спин. Не обойти, не обогнать. Бреду по колено в общем безумии, выискивая
брешь в шуршащей преграде. Сзади дышат, наступают на пятки. Кислород
заканчивается, значит, придется еще раз вздохнуть. Попробую на этот раз
ртом, чтоб не стошнило. Замечаю впереди весело раскачивающуюся
обезьянку, пристегнутую к рюкзачку. Пушистая, ярко розовая с длинными
руками бубликом. Кажется, она единственное радостное создание здесь. На
кожаном личике - безоговорочная стопроцентная улыбка. Качается на
карабинчике, подмигивает весело. Рюкзак огромный черный, свисает с
худеньких девичьих плеч. Шея тонкая, свежевыбритая. Бледная. Серые, как у
мыши прядки волос выбиваются из-под вязаной шапочки. Переставляет мелко
и часто розовые кроссовки, чуть загребая вовнутрь. Слева возникает
узкий просвет между тел, бросаюсь в него, мысленно прощаясь с веселой
обезьянкой, и обгоняю и рюкзак, и девушку, пришпиленную к нему.
Оборачиваюсь на ходу. Взгляд упирается в бледную застывшую маску. Все на
месте - глаза, накрашенные безыскусно, тонкая линия носа, губы, но лица
нет. Хватаю, забывшись, вонючий воздух. Лучше бы не смотрел, прошел
мимо и тогда на весь день со мной остался бы образ веселой обезьянки, а
не эта мертвая маска. Карнавал, ****ь. Я уже почти бегу, сталкивая
людей, как кегли. Проскакиваю без промедления через оттянутую створку
двери на станцию, замираю на долю секунды у турникета, щелкаю каблуками
по ступенькам. Побитая временем синяя стрела, Made in the USSR,
тормозит, подъезжая к перрону. В окнах поезда темно. Сквозь грохот и шум
еле слышен голос из динамиков: - Внимание! На прибывающий поезд до
станции Саларьево посадки нет...