Белорусский феномен

 
   1989 год. Автобус подвёз меня к остановке с названием «Синкевичи». Мне очень надо в Синкевичи. С собой везу две тяжёлые сумки с подарками, с домашними заготовками.
Указатель велит повернуть направо.
   Природа радует своей красотой, с обеих сторон дороги - невысокие сосновые деревья. Замечаю, что пейзаж очень схож с нашей Куршской Косой. Почва песчаная, птиц множество, снуют меж веток. Едущая навстречу грузовая машина приостанавливается. Водитель, видя меня, стоящую между двух больших сумок, кричит:
- Если по пути, подвезу!
- Мне в Синкевичи! А до деревни далеко?
- Два километра!
Машина продолжила свой путь без меня.
   Тащиться с тяжестями совсем не хочется. Попутных машин не предвидится. Переставляю свои неподъёмные сумки, отдыхаю и снова тащусь. Вдруг, будто из-под земли, возник грозный гул. Тяжело-монотонно громыхающий и медленно настигающий. Про себя взмолилась:
- Господи, сохрани и помилуй! Пусть это чудовище мимо проедет!   
И вот это что-то уже за моей спиной! Оглянуться боюсь. И... оно поравнялось со мной.... Глянув, испуганно вздрогнула:
- Действительно нечистая сила!
   На чёрном громыхающем непонятном агрегате с маленьким двухколёсным прицепчиком восседает мужчина, с головы до ног лоснящийся от чёрной сажи. На голове такой же чёрный отполированный "капелюх". Козырёк затеняет измазанное лицо водителя. Пытаюсь разглядеть рожки....
   Про себя думаю:
- Пусть, ради Бога, громыхает мимо.
Так нет же! Густой бас, перекрывая шум, приглашает:
- Мать! Бросай в прицеп свои сумки, садись!
Ставлю сумки рядом с каким-то серым мешком в прицеп. И забираюсь, вся из себя в светлом плащике, туда же.
   Водитель объясняет, что везёт мешок бульбы сыну.
   Мой лимонного цвета шарф развевается на встречном ветру. Чувствую себя Маргаритой из "Мастера и Маргариты" Булгакова, только одетой, и не на метле, а на каком-то чудище из преисподней. Боюсь свалиться.
   Николай, хорошо зная городок, остановился возле какого-то забора и подсказал, что мне с сумками удобнее будет через дыру в заборе пролезть, быстрее к подъезду доберусь.
   Я поблагодарила за помощь, спрыгнула с прицепа. Ощущение во всём теле такое, будто я побывала в барабане стиральной машины. Спросила, как называется то, на чём мы ехали?
- Это мотоблок. Как началась перестройка, Лукашенко сразу же всех землевладельцев обеспечил мотоблоками для обработки земли.