12 записок женщине, которую я люблю. 1. Стамбул

Я не смог бы начать с другого города, конечно нет. Нас с тобой соткал Стамбул. Соткал из корицы, кофе, пряностей, мозаики, песка.
Создал наше с тобой единение из шелковых платков, горячих улиц, холодных ночей, липких сладостей и резких благовоний. Что я помню о нас в Стамбуле? Твои ключицы. Проклятьем моей свободе стали танцы твоих браслетов на запястьях. Я обнимал тебя, а ты выскальзывала из моих объятий и я умирал каждый раз, когда холод разлученных объятий врывался в мою идиллию. Но ты брала меня за руку, царапала своими кольцами и смеялась так, что я не мог верить в то, что ты не богиня. Ты смеялась - я умирал. Ты приближалась ко мне, твои кудри касались моей шеи - я воскресал. Я думал, что для рая нужна была смерть, а нужна была ты, шуршание твоего платья, запах твоих волос, ямочка на щеке. Моя живая, моя настоящая. Ты прыгала солнечным светом и пела, а я не мог насмотреться на движение твоих ресниц, в голове звучала музыка, что ты давала мне. Стамбул двигался в такт твоим бедрам, Стамбул пел с тобой, Стамбул любил с нами. Ты пахла корицей, яблоками, медом. Ты помнишь, как ты пахла там, нежность моя? Тебя любил не только я. Тебя любил оранжевый закат, скользивший по выбеленным стенам узких улочек. Тебя любил Босфор, шуршащий в унисон тебе, когда ты шептала мне на ушко о звездах/мире/космосе/литературе/музыке. А я слушал и ревновал тебя к этому морю, этому городу, этой стране, этой земле, этому миру, этому бесконечно счастливому песку, по которому ты шла босыми ногами. Кем я был, моя истинная? Я был пленным. Я был рабом. Я был хозяином. Я был властителем. Ведь у меня была ты. Я был Богом.