Сказочнику

хочется написать ему:
"я сегодня думала про тебя."
а вместо этого пишется:
"доброй ночи."

по прошествии времени
он для меня-
сплошь состоит из запятых и точек.
из густого кофе. из сигарет.
из ночной бессонницы Грибонала...

но все, что я получу в ответ:

"было б лучше, чтоб ты не писала"

и подстрочный длинный рассказ
написанный мелким шрифтом
он срывается. пишет. читается враз
то, что сердце его сказало:

у меня- хорошо. и замужем через год.
может будет ребенок,а лучше бы- двое.
я привыкну с ним жить,боль тупая пройдет.
весь работе. всё так за*бало.

объезжая Москву за семь верст стороной
чтобы было не больно- я еду...
чтоб не помнить тебя, все что было с тобой.
чтобы сжечь наконец-то То лето.

и тот август когда все же были вдвоем.
и в жаре у Кремлевки гуляли.
вот скажи, для чего?! ну ответь для чего?
мы друг другу себя позволяли?

для чего все подарки, шифровки, гонцы
для чего все бумажные письма?
для того, чтоб потом обрубить все концы?...

тишина между нами повисла.

как сказать? что ответить? и слезы в глаза.
все прошло, а никак не забуду.
медленный выдох. приказ- соберись!
я не буду плакать. не - бу - ду.

сердце рвется на части- и больше- к воде.
к мутной серой воде ненавистно-любимого Грибонала.
как ты, милый?
я- суть - о тебе.
надеюсь что не доканала...

25.10.17 -27.10.17
_____________

по следам внезапно "забытого" диалога.