Дряники

Готовить умеют не все люди. Некоторые из них умудряются невкусно вскипятить воду. А вот Сандро готовит восхитительно. Его глазунья-сова весело смотрит с тарелки, призывно пахнет и, кажется, вот-вот крутанет башкой на двести семьдесят градусов.

- Как тебе это удается? - спрашиваю я с набитым ртом.
- Люблю простые рецепты. Главное, крупно порезать лук и добавить кусочек сливочного масла при жарке.
- И все-таки как тебе это удается?

Раньше меня редко кормили мужчины. Они предпочитали купить себе лишний томик Бердяева в Академкниге и бутылочку-другую "жидкого хлеба" в ближайшем ларьке. Как говорится, фланировали между Бахусом и Бахом.

Сандро, облаченный в тельняшку и треники, готовит еду, как недавно сотворенный Адам возделывал райский сад: ноль суеты и максимум вдохновения. Вот мне бы так научиться!

Решено: сегодня же на ужин устрою алаверды. Это будут не драники, а Песнь Песней! Покажу себя во всем былом величии.

Воодушевленно бегу за картошкой. В лифте встречаю соседку с двухлетним сыном на руках. В его младенческих "ля-ля-ля" узнаю Первый концерт Чайковского. Хороший знак!

Пробегая мимо киоска Союзпечати, выцепляю взглядом кусок журнальной обложки: "Ад своими руками". Присмотрелась - сад. Плохой знак?

Притащила авоську картошки. Натираю на крупной терке пять штук. Чтобы не успела почернеть, отправляю туда же мелко порезанный репчатый лук. Что там еще в этом нехитром белорусском рецепте? Яйцо, соль, перец и... мука! Которую я к своему ужасу не обнаруживаю на полке. Ну что ж, гугл нам в помощь. Отправляем запрос: "Как старой идиотке приготовить драники без муки?" Поисковик насмешливо предлагает добавить две ложки сметаны. В итоге картофельное нечто липнет к сковородке и разваливается на куски...

Пишу отчаянную эсэмэску Сандро, едущему с работы: "Загубила драники. Есть их нельзя. Что будем делать?" Получаю изумительный ответ: "Поступим, как японцы: сядем и будем на них любоваться".