Ты прекрасна

 В окно накрапывал мелкий дождь. Дул холодный ветер. Осень входила в свои права. Она сидела, как и полагается всем неумелым романтикам - на подоконнике с книжкой в руке и чашкой чая сбоку. Пледа не нашлось. Так что здесь можно было обойтись и без него. Как и положено всем романтикам, она жалела себя, потому что тот прекрасный принц не достался именно ей.

 Она была самой обычной. Без модельной, до жути стереотипной фигуры. Без кукольного лица. У нее были растрёпанные, неуклюже сложенные русые волосы. Вытянутое лицо. Большие, почему-то всегда грустные карие глаза. Тонкие, длинные, хрупкие пальцы с облупившимся лаком.

 У нее не было шансов на то, чтобы противостоять той прекрасной блондинке - идеальной, сошедшей со страниц журнала. Похожей на остальных. Похожей на нынешний идеал.

Девушка отпила немного чая из кружки. Книжка лежала на коленях и все норовила закрыться под сквозняком. Девушке было сейчас не до нее.

 Каждый раз, когда она начинала думать о чем-то своем, погружаясь в свой мир, взгляд не устремлялся в бесконечность, а на тонких губах появлялась мечтательная улыбка. Когда внутри нее начинала играть музыка, она могла начать танцевать ей в такт, поддаваясь этому неизвестному, прекрасному ощущению свободы.

Она смеялась от всей души, искренне. В уголках глаз ее появлялись меленькие морщинки, а на щеках совсем немного появлялись ямочки. В глазах ее в этот момент загорался огонь счастья. Они блестели, а сама девушка светилась изнутри.
Она не любила улыбаться.

Когда она грустила, то вся целиком погружалась в свою грусть. Мерк огонь внутри нее. Вся она, каждая ее частичка становилась этой самой грустью. Вы когда-нибудь видели каплю грусти? Эта девушка становилась этой самой лужицей из капель грусти.

Зато когда она радовалась, когда она смеялась, эта лужица становилась вновь этой девушкой. У нее растрепывались на ветру волосы, размазывалась тушь от дождя, под которым она гуляла. Ломались ногти, когда она неаккуратно пыталась сделать что-то. У нее становились грязными белые кроссовки, в которых она бегала по утрам после дождя.

Вечерами ее грел такой родной растянутый свитер. Ночью обнимала самая близкая пижама с мишкой, которую давно можно выбросить, но не позволяла совесть. На ее кровати сидела родная игрушка с детства.

Когда ты разговаривал с ней, то она отдавалась полностью. Погружалась в разговор. Грустила собой и радовалась каждому, пусть даже самому маленькому, событию.

Она верила в чудо и сказку. Читала книги до полуночи, забывая обо всем на свете. Оставляла непомытой чашку после чая, потому что погружалась в свой волшебный мир.

Она сидела на подоконнике с кружкой уже остывшего чая, как и полагается всем неумелым романтикам. Ей никогда больше не отвоевать обратно того прекрасного принца у этой стереотипно-прекрасной девицы. Ей никогда не затмить ее собой.

Но она останется намного прекраснее. И именно тем, что она не обложка, что она не одинакова с остальными красавицами. Она была прекрасна. Поистине неземной красоты. Прекрасна своей искренностью, неидеальностью и неповторимостью...