Бомж в маккасе
Пол-седьмого утра в Маккасе. Дописываю свой первый роман. Солнце по-осеннему низко бьет в витрины, от бликов на экране спасает колонна, за которой сижу. По правую руку от ноутбука на столе блокнот, гелевая ручка с красной пастой и кружка с кофе. Приятный на ощупь пластик, металлический блестящий верх, пластиковое горло, кофе из него удобно льется струйкой. Снаружи мужичок, весь в радужных брызгах и в серой спецовке, тугой струей отмывает стекла, заодно поливая и скамейки со столами. Я пишу здесь каждое утро по полтора часа перед работой уже почти год.
Глухой шум привлекает мое внимание. За соседний стол с кряхтением садится бомж.
- Вонять же будет, - думаю я.
Удивительно, но к нему тут же подбегает работник в белой рубашке.
- Вы заказали? – спрашивает он его.
-Я? – удивляется бомж, но принимает правила игры, и отвечает скрипучим голосом: - Да, да, я заказал…
- Зачем вы врете? – спрашивает работник.
- А зачем ты спрашивал? – думаю я.
- Выйдите, пожалуйста, из ресторана, - предлагает работник бомжу и тот, встает из-за стола покорно. Они уходят вместе к выходу, теряясь в ослепительных лучах, будто по дороге на тот свет, а я хватаюсь за свой термос. Мне почему то стыдно. Я ведь тоже не заказывал.
Свидетельство о публикации №218122401328