Русское поле

         
Бесконечное, белое, Русское Поле,
Что для многих свернулось
В предсмертный туннель.
И бредут по нему убитые,
И бредут по нему забытые,
И бредут по нему замёрзшие,
Их следы заметает метель.
Шли колодники, пленные шли,
Шли свои и чужие,
И своих били крепче,
Чтоб боялись Россию враги.
В этом логики нет и разумного нет,
Нет ответа на: «Боже! За что?!»
И спросить никого не моги!
 Это поле под ноги стелилось деникинцам,
«Ледяного похода» великий исход.
В этом поле колымские жёсткие снеги
Заметали могилки вчерашних рабов
И вчерашних господ.
Били влёт, кто летел,
И штыком добивали ползущих,
И для тех и других, идущих на смерть,
В этом разницы нет.
Все едины пред вечностью,
Кто от голода стаял, как свечка,
Или кто, в кабинете кремлёвском,
Приставил к башке пистолет.
Поле Русское, белое поле
Для всех расстилается,
Заметая небытием колышки лет.
И над ним, в тёмном небе,
Как шапка, на брови надвинутом,
Оставляют святые еле видимый свет.
Поле Русское, полумёртвое, хилое,
На полмира могилою,
Вместо хлеба – бурьян, да колки ковылей,
Боронили его, оборанивали,
А сегодня над ним разливается,
Хороня его, вороня его,
С приторным запахом тления,
То ли «Хаванагила», то ли поповский елей.
Что-то в мире меняется –
Где-то солнце восходит,
И улыбками светятся
Лица добрых, счастливых людей,
А в России, даже время замёрзло,
До сих пор, называют у нас «декабристами»
Припозднившихся дембелей.