Три окна
Я смотрел на неё. К горлу подкатывался предательский ком, и слезы были готовы брызнуть из глаз. Хотелось выскочить на перрон, обнять, прижать, ласкать. Греть её озябшие пальцы в своих ладонях, целовать прохладные губы. Перебирать непослушные локоны, как теперь это делает ветерок. И никогда не отпускать!
Два года! Два года не видеть её! Не слышать её ласковый голос! Не ощущать её тепло!
Рядом с ней, обняв подругу, свою будущую жену, стоял мой товарищ. Как сильно я завидовал ему в тот момент. Он не идет в армию! Забраковали, что крайне редко случалось в те давние времена. Что-то веселое он шептал своей подружке на ушко, периодически отвлекался на меня и, как бы поддерживая, вскидывал руку в стиле «Но пассаран», скорбно сжимал губы, словно говоря: - Держись, мысленно я с тобой!
- Артист, блин!
Чуть в стороне стояла родители. Мама плакала. Отец, приобняв её, похоже, тоже едва сдерживал слезы. Небольшая толпа моих друзей окружила их полукольцом. Бутылек водки с рюмкой переходил из рук в руки. Что ж, повод достойный. Но всё это было лишь фоном. Фоном вокруг её серо-голубых глаз, от которых я не мог оторваться. А в голове, все ещё всплывал вчерашний вечер. Когда я провожал её до дома, она созналась, что не уверена, дождётся ли меня. Это признание, конечно, расстроило, но я почему-то верил: дождётся.
Вагон дёрнулся и стал плавно набирать ход. Все одновременно замахали руками, провожая. Что-то кричали. Я машинально махал в ответ, но не отрывал от неё свой взгляд, старался запомнить каждую черточку лица.
Девушка смотрела на меня. В её глазах стояли слёзы. С каждой секундой она удалялась и в какой-то момент скрылась за поворотом.
Всё! Прощай! А лучше до свиданья!
И вновь ноябрь.
Я стоял у окна. Позади жаром дышала русская печь. Берёзовые поленья потрескивали, голося солидными щелчками. За окном было светло от выпавшего ночью снега. До чего приятно стоять у печи и смотреть сквозь чистое стекло на молодую женщину. Я не слышу её, но в ушах стоит знакомый смех и она действительно смеётся, лепя снеговика с нашими детьми.
Старшенькая, с усилием катит комок, а младший с трудом шагает следом по снегу. Первый раз, сам, по первому снегу. Она тоже катит свой снежный ком, глядя на малышей. Что-то говорит детворе, а её глаза искрят смехом. Все они уже покрыты снегом и похожи на снеговиков.
Наш маленький, невзрачный домик стал раем для нас. Тёплым гнездышком, в которое всегда хотелось вернуться поскорей, окунуться в её глаза. Слушать колыбельные, которые она поёт малышам. Обнявшись, сидеть в огромном кресле, глядя на огонь в печи.
И снова ноябрь.
Я стою у окна. За окном первый снег. Но нет печи, не слышно треска дров, квартиру тихо обогревают радиаторы. Но почему-то спина ощущает тот жар, а уши помнят треск поленьев. Она стоит за окном. Рядом с ней три пацана, машут руками и что-то кричат. Но мне их не слышно. Я, улыбаясь, смотрю на неё. Годы, конечно, берут своё, вот и трое внуков в наличии. Столько воды утекло, а сколько прошли испытаний! Кутаясь в воротник, она глядит на меня. А я вижу перед собой ту девчонку на перроне вокзала, что не обещала меня ждать. Но обманула...
Свидетельство о публикации №218122501762
"Три окна". Рассказ д л я м е н я, люблю т а к у ю прозу. Полную чувств и впечатлений, когда смотришь на мир глазами литературного героя (или автора?) и впитываешь этот мир так же, как и он.
Будто автор знает тайные струнки в душе читателя и настраивает душу читателя видеть в строчках и между строчек с в о ё, личное.
А самое главное - завершить именно так, как у Вас. Двумя словами. Одной короткой фразой.
***
"Но обманула"
***
Довольно неожиданный рассказ на фоне Вашей крупной прозы. И дело не в различии жанров. В умении р а з б у д и т ь читателя.
На мой взгляд, если автор одинаково хорошо пишет "крупную" и "мелкую" прозу, - это талант.
Итак... "Я стою у окна..."
С благодарностью. Александра
Александра Зарубина 1 26.01.2020 08:31 Заявить о нарушении
Хотел сегодня "шлангануть", но после такого стимула, пошел творить. Спасибо.
С уважением, Андрей.
Андрей Бердников 26.01.2020 09:12 Заявить о нарушении