Прозаиков никто не любит

Не любят нас прозаиков, хоть ты тресни. Я не треснул, а пришёл к главному поэту нашего города и вежливо ему сказал:
- Саня, чёрт тебя подери, ты монополист художественного слова, на твоём бывшем доме приколочена памятная табличка «Здесь жил и работал Александр Сергеевич Клюквин», собака, протяни руку помощи неизвестному широкой публике собрату по перу!
- У меня для тебя ничего нет, - глухо отозвался предводитель поэтического дворянства, накладывая в миску гречневую кашу, - проза сейчас не в моде: стихи - да, проза – нет. Убирайся отсюда, не мешай великому поэту завтракать!
Он добавил немного тёплого молока в тарелку и, помешав ложкой содержимое, учтиво добавил:
- Хотя постой! Есть у меня такая работка - барыга один хочет чтобы у него в ресторане читали про любовь. Потянешь?
Я упал на колени:
- Я смогу! Я познакомлюсь с молодой красивой девушкой, понравлюсь её маме, а когда дело дойдёт до свадьбы, прилюдно порву с ней, разобью сердце ей и себе и начну страшно страдать. Данные события незамедлительно найдут отражение в моём творчестве! До скорой встречи, аривидерчи, я побежал! Только что видел за углом подходящий вариант.
Саша доел кашу, не спеша вытер салфеткой рот и сказал:
- Ни черта у тебя не выйдет, и не старайся - все красивые молодые девушки в этом городе любят только меня!
Что и требовалось доказать.