Дальше ничего

Сижу у камина в удобном кресле, а за окном хорошая погода, в окошко светит месяц голубой.
Из динамиков музыкального центра льются волшебные звуки вальса «Голубой Дунай» Иогана Штрауса-младшего. Дирижирует сам маэстро Караян. А может это не Караян, а кто-то другой, мне в данный момент все равно. Я так люблю эту вещь, что послушаю даже под управлением монтера Фигурайнена.
Рядом со мною стоит круглый столик из сицилианского ореха. На его ребристой поверхности лежит тончайшее блюдце из мейсоновского фарфора, на котором ждут не дождутся своего последнего часа несколько воздушных эклеров. Но я не тороплюсь ими заняться. Я продлеваю удовольствие ожидания первого укуса.
Сегодня пятница, вечер. Впереди выходные и полное одиночество. Никого не будет в доме, кроме сумерек одних. Все уехали на уйк-энд на дачу объедаться шашлыками, оставили меня в полном покое и прибудут только в понедельник, к началу трудовой недели.
Как хорошо и мирно мне.
Как я люблю побыть один, покопаться в книгах, подремать после обеда, поиграть на пианоле, сразиться с самим собою в шахматы, послушать музыку, именно ту музыку, которая мне под настрой и потом поразмышлять о жизненной суете и осторожно заглянуть себе в душу.
Музыка замолкла, я вздохнул, поглядел на тарелку...она была пустой.
Металлическая тарелка с маленькими проржавчинками лежит на столе из пластиката. Я сижу на покосившемся стуле у себя на кухне перед включенной газовой конфоркой.
Из настенного радио стали передавать сигналы точного времени, а потом грянул гимн.
Сегодня пятница, подумал я, до понедельника два дня. А в понедельник я буду ждать пятницу. И так далее.
Делать мне все равно уже давно нечего и никто ко мне в понедельник не приедет, так как некому приезжать.
Один я, как одинокий войн в поле, который уже давно не войн.
Все разбежались, дети повырастали, жена счастливо вышла замуж за заезжего чернокожего акробата, теперь живет на Виргинских островах и околачивает там чем-то кокосы с пальмы. А может и не околачивает. Мы с ней не общаемся давно.
И я вот один.
Книги...книги я выношу к метрополитену, там раскладываю на мраморном бордюре и продаю. Сегодня смог продать только однотомник Цветаевой. Но и то хлеб.
Квартира заложена-перезаложена, пианола давно спущена в унитаз, а шахматы...а в шахматы я никогда в жизни не играл. Знаю только что конь ходит буквой «Г». А может и не «Г», а «Ж».
Когда запас книг закончатся, то я запишусь добровольцем во французский легион и пойду сражаться за чужие интересы.
Может еще невольно повторю подвиг Александра Матросова, если случайно споткнусь на мокром месте.