Сказ о славном Болике

Снег. Нападало много снега, от этого кажется, будто белая ночь... этот мир, в нём столько людей. Умных и глупых, слабых и сильных духом, у каждого своё в голове, каждый неповторим. Правда очень много людей скучных... мёртвых людей, то есть они не поронены, но всё же мёртвые, ходят, лежат, бьют друг друга, своих детей, абдалбываются, продают своих детей, чтобы абдалбатся и так далее и тому подобное... 
А сколько хороших, прекрассных личностей, сколько талантов, сколько любви и доброты... хотя да, это всё нынче не в моде, но подполье живёт, дишит, своей маленькой жизнью в своём мирке, оберегая его и защищая до последнего выдоха. Ведь есть от кого его защищать... 
Вот жеж и правда, был прав Иисус, когда говорил что "вы должны быть как дети". Дети радуются мелочам. Дети замечают мелочи. Им мало нужно для счастья... я не имею ввиду детей – мажоров. Нет, их не так уж и много в общей массе. Ой, я што начал говорить про какие то статистики и глобальные загогулинки. Тю. Скукотень. Так вот, сейчас выйду на балкон... Ух ты. Как в сказке... снег повсюду. Внизу, на земле. Он облепил тёмные деревья. Хм, не слышно пьяных воплей людей, бродящих по улице ночью. Вот и хорошо. Помню, когда жил в общежитии ( при ПТУ ) постоянно орали ночью, а иногда слышны были выстрелы. Я думаю по этому в общежитии был строгий комендантский час, ну, отчасти изза этого. Скучно жилось мне тогда в этом незнакомом, неприветливом большущем городе. Мы поначалу с другом (который и потянул меня в это училище после окончания школы) делали концертики в общежитии. Привезли свои акустики и давай играть Iron maiden и немного Люмена (на этом наш репертуар заканчивался), ну иногда ещё импровизировали, это было интересней всего. Играли мы неточно, корявенько, сбивались, " догоняли "друг – друга, но пацанам из этажа, которые приходили послушать, нравилось (хотя пару раз соло смешило их, говорили что " эт шото китайское"). В основном они все из сёл приехали учится, как и мы. В общежитии был орден наркоманов (довольно влиятельный), они на наше выступлпние не ходили (и это замечательно). Как то раз мы отыграли пару песен maiden, рядом сидел Болик (мы все с зрителями сидели на полу в коридоре, возле окна, там было довольно свободного пространства ). Болик был нашим другом со школы, ужасно ленивый парень. Но руки у него росли оттуда от куда надо. Он как то загорелся желанием играть на гитаре, но гитары у него не было. А денег и подавно. Но тут он узнал, что в деревне, в которой живут его дед и бабка, завалялась какая то старая гитаренка. Её раньше использовала его матушка, вместо санок зимой, когда была в соответствующем возросте. А приобретена она была при главе КПСС царе Паньке, тогда в деревню приехали дядьки и продавали гитары по рублю. В ту деревню он часто ездил в гости электричкой (по возможности зайцем). Надыбал струны, чёто там наколдовал с клеем и ещё чем то (ах да, помню как мы все строительные магазины облазили, чтоб найти этот клей для сильных нагрузок) и вуаля держится всё, на соплях, но играть можно. Он учил мелодии из известных фильмов ("Титаник" к примеру), из видеоигр и ещё "Реквием по мечте" Моцарта выучил (довольно упрощённую версию). Я тогда тоже нот не знал, всё по циферкам. Сидим вот мы, отыгравши три песни, на этом концертике, а он у меня гитару забирает и говорит " щас покажу как играть надо". Пафос аж струится. Понемногу так, потихоньку начал он струны перебирать, неумёха наш, "реквием" стал играть. Взял не ту ноту, поднял глаза, увидел публику (пацанов которым ставало скучно, но от этого они только пристальней смотрели на него, ожидая чего то ). Будто испугавшись, Болик резко опустил глаза, стал играть еле слышно и постоянно сбиваясь. 
– по хоже она растроиная, – пробубнел он, пытаясь придать голосу привкус юмора. 
После он сказал что всего две недели как играет и его бледное лицо побледнело ещё больше. 
– да этот вообще играть не умеет!, – сказал кто то из небольшой толпы. Бобик нахмурился, опустил голову ещё ниже, согнувшись в три погибели, что логично. Пришёл ночной дежурный (ворчливая громкая старушка) и разогнала зборы. Впрочем многие рады были что их разогнали и не оказывали никакого сопротивления. Болик шёл молча. 
Товарищи по комнате мои спят уже давно. Только я не заснул ещё и Болик слушает что то в наушниках. Он встал с кровати, посмотрел на свои руки и сказал раздражённым голосом : 
– Это пипец. Чё они всё ещё трясутся? 
На сдедущий день он рассказывал, что когда он тогда увидел все ЭТИ ГЛАЗИЩА, которые не моргая смотрели на его, то ему не по себе стало, вопщем "капец как страшно и стрёмно". А "умника", который тогда прокоментировал его игру вспоминал недобрым тихим словом. Вот так вот. Болик "проучился" в училище не больше недели, не понравилось ему, особенно всё впечатление испортил старый мастер – жаба и уёбишный воспитатель. Уехал Болик домой, привёз из общежития только разочарование и вшей. Вобщем то конец.... 
Нужно быть счастливым, что бы не было позади. Что бы ни грозило впереди. Нужно жить, думать и любить. Восхищатся каждому столбцу и загагулинке, видеть в мохе на деревьях – лес какой то далёкой планеты. В грязных голубях – чиновников во фраках, времён Достоевского. В детской искренней улыбке – истиного бога. Спокойной ночи, друзья.