бессонница

А у нас с ним бессонница была одна на двоих...
И часто, средь ночи, я тихо хлопала дверью. Он заваривал чай, что-то бурчал про джетлаг, а я, в очередной раз взбивала подушки. Он обязательно накладывал себе две ложечки сахара и добавлял холодное молоко (словно от такого количества сладкого спится лучше), а потом смаковал, словно в дорогом лондонском ресторане, - закрывая глаза и откидываясь на спинку стула...
Я любила эти его «пост-командировочные», когда без лишних слов бежишь встречать на вокзалы, аэропорты, преодолевая километры долгожданных встреч. А он выходит - уставший, на перевес с чемоданом, и улыбается самой тёплой, слегка вымученной, улыбкой. Хотелось обнимать его крепче вселенной, до хруста позвонков, до бешеного сердцебиения. И обязательно целовать. Нежно, с привкусом вокзального кофе и тем счастьем, что вырывалось из груди.
Потому что такой и должна быть любовь.
Можно молчать всю дорогу, просто держась за руки. Можно заваривать чай и менять местами подушки. Чтобы после - уютно устроившись на старом диване - засыпать в объятиях друг друга, сквозь бессонницу - всегда одну на двоих.