A потом я умерла...

Снежинки продолжают кружиться в небе под цвет ночи. Чёрная мгла придаёт им особый белоснежный отблеск и оттого они становились ещё более чистыми - они ещё не коснулись земли - не запачкались ею.
Я смотрела на них и думала, как они похожи на жизнь человека, в своей скоротечности полёта - время тянет нас вниз, к финалу истории, к концу этой пьесы под названием жизнь.
Как называется твоя пьеса и кого ты в ней играешь? Шута? Спасателя? Трагичного в своей непонятости скомороха? Вечного неприкаянного странника? Какова твоя роль в твоей пьесе жизни? И как она называется? Может, "Акробатика выживания"? "Ярмарка лишних чувств?" "Пронзительная неприкаянность одиночества"? А, может быть, всё вместе? Или, может, это даже не название, а всего один лишь звук - хлопок закрытия рояля. Ты бы хотел ещё что-нибудь сыграть, но не на чём, а все ноты с пюпитра разбросал и развеял в себе ветер. Время истекло и развеяло нас как ноты... Каждого из нас.
Все знают, что когда-нибудь умрут и загадка смерти не в том, что она случится, а как именно это произойдёт.
О своём рождении мы не помним, а о своей смерти уже никому не скажем - не успеем. Это тайна. Секрет только для нас, который вручает, прощаясь с нами жизнь.
Я не боюсь смерти. Я люблю её. Люблю не когда она уничтожает животных от чьего-то насилия или топит людей в своих катаклизмах наводнений и прочих стихийных бедствий. Я люблю её, когда это касается только меня. Она такая честная. Люблю потому что она - итог жизни и позволяет не врать себе, отвечая на вопрос:"Зачем ты живёшь"?
Зачем я живу? Я ведь не выбирала рождаться или нет. Я просто есть теперь, как снежинка,что вот-вот растает, так и не коснувшись земли. Каждая жизнь человека - это снежинка, тысячи и миллионы снежинок, которым суждено растаять в своем полёте даже если случится снегопад.
Я всегда смерть любила больше, потому что она не врёт, она никогда не обманывает, что у нас ещё много времени, потому что это не так. Каждый день - это вывод наших дел и поступков, мы в каждом дне становимся бабочками из кокона, где были гусеницами, а может и наоборот, смотря какие это поступки.
Смерть прекрасна тем, что это - шаг в вечность, который исчезает для всех, но остаёться для нас, ведь каждый помнит как красив и плавен полёт снежинки в зимнем небе....

P. S.
Eсть ли Бог? Тот самый зачинатель снегопадов? Дирижёр этого сценария траектории полёта каждой снежинки?
Или нам просто страшно признаться себе, что мы расстаем так же, как и снег, в черноте земли и от нас больше ничего не останется?