Лучшие материалы

Знаешь, мой педагог всегда говорил мне: "Альберт, ты замечательный, усердный и трудолюбивый мальчик. Твои работы хороши, с технической точки зрения и не придерёшься к ним. Но по какой-то причине в них не веришь. Они абсолютно неправдоподобны. В них нет души, что ли... Жизни."
Я вздыхал. Учитель был прав. Но что я мог поделать? Все часы, проведённые за мольбертом, помогли мне овладеть мастерством, но что-то я упустил. Хоть я был лучшим в группе, и мои работы были правильно сделаны, но они блекли в сравнении с детской мазнёй моих ровесников. Оставалось признать, что таланта у меня нет. Но этого я сделать не мог.
У меня есть талант. Значит, остаются материалы. Да-да, именно материалы были виновны в безжизненности моих картин. Ну не смотри ты на меня так укоризненно! Я не оправдываюсь. Ты же лучше меня это знаешь.
Лишь натуральные компоненты дают правдоподобный результат. Но где же их было добыть?
Над этим вопросом я ломал голову не один день. В каждой купленной мною краске, в каждом кусочке холста и даже в каждой чёртовой деревяшке подрамника был изъян. Они совершенно не годились моему гению. И тогда меня осенило.
Я решил написать портрет. И не просто какого-то незнакомца, а той, что давно жила в моём сердце. Да-да, это была ты. Я решил вложить в портрет всю свою душу, все свои чувства к этому ангелу. И взять самые лучшие материалы.
Ну, не смущайся. Ты же знаешь, я боготворил тебя ещё с дошкольной группы. Вот же совпадение, что мы ходили и в одну художественную студию?
Теперь мы выросли. Ты не сильно изменилась с того времени. Мне кажется, что сейчас ты лишь похорошела. Нет, я не льщу, что ты! Всегда был с тобой искренен. Прошу, не подсмеивайся надо мной!
Не против, если я подолью себе чаю? Хм, на чём же я остановился... Ах да.
Я решил нарисовать твой портрет. Уговорить тебя оказалось непросто. Но, когда ты наконец согласилась приходить ко мне по вечерам пятницы и позировать, моё сердце чуть не разорвалось от восторга. Конечно, виду я не подал, ведь я был весьма надменным и самодовольным мальчишкой. Негоже прыгать от счастья перед девчонкой, пусть и воплощением моего идеала. Но в голове я носил тебя на руках, целовал твои тонкие хрупкие пальчики, благодаря за честь, оказанную моей низкой персоне. Вот забавно, правда?
Опять ты смеёшься. Да, я был весьма двойственной личностью. Но я любил тебя, это правда. Что? Конечно, и сейчас люблю! Как никогда прежде. И, скажу я тебе, твой парфюм меня сильно заводит.
Но что-то я снова отошёл от темы...
Каждую пятницу я ждал с трепетом предвкушения и страха. Мне не терпелось увековечить тебя на холсте, но и не хотелось осквернить твой образ своими неумелыми руками.
Я сделал множество набросков: карандашных, тушью, пастелью, маслом. Всё было не то, и я злился, но всё же это было необходимо для написания самого лучшего в мире портрета. Самого настоящего, передающего всю суть натуры. Всю твою суть.
Ты уставала, но поблажек я тебе не давал. Художники - очень эгоистичные натуры.
Фотографии я тоже делал. Со всевозможных ракурсов. Я изучал каждую складочку, каждую родинку и прыщик твоих лица, шеи, рук. Боже, как ты для меня была прекрасна! Ведь, думаю, ты догадываешься, именно в несовершенстве можно найти истинную красоту. Но я тогда этого не понимал, просто чувствовал трепет перед изгибами линий твоего тела, перед красотой складок одежды, которая это тело скрывала.
Наконец, всё было подготовлено. Пришла пора начать мой шедевр.
В тот день мы договорились встретится в непривычном месте - у заброшенных многоэтажек. Покосившиеся здания нависли над нами, словно в любопытстве пытаясь получше рассмотреть незваных гостей. Других свидетелей не было, и хорошо - свидетели нам были ни к чему. Всё, что происходило дальше, касалось только нас двоих. Было нашим таинством. Маленьким секретом.
А потом, пока ты, уставшая, сидела, нежно прислонившись ко мне, я задушил тебя шнуром.
Возможно, я не осознавал своих действий. Возможно, я, как и большинство детей (да и взрослых) не верил в смерть. Чего уж искать оправданий. Твой холодный, жесткий взгляд говорит о многом. Но ничего не изменишь. Согнувшись в последней судороге, ты умерла.
Маленький мальчик стал не только мужчиной, но и убийцей.
Но всё это было не просто так. Всё это было для создания тебя - моего шедевра. Ведь, как я уже говорил, материалы решали всё.
Из кожи я сделал холст. Зубы измельчил в грунт, из костей смастерил подрамник, который закрепил твоими сухожилиями. Маленькие кости и пучки волос соединил в кисти. Кровь ушла в краску. Теперь, когда даже материалы были приближены к прообразу, я написал тебя. Свой лучший в жизни портрет. Никогда после не удавалось мне написать более естественного и живого полотна. Ты смотрела с него миллионами оттенков чувств, никогда не оставаясь застывшей в одной эмоции. Здорово, правда? Вот и говори после этого, что я не гений.
Все тобой восхищались. Портрет был действительно хорош. Ещё бы, ведь для его создания использовались лишь лучшие материалы.
В каком-то смысле тогда я был глупым ребёнком. Не смог продумать план на будущее, думал лишь нынешним мгновением. Как мне было жить без тебя, живой, дальше? Я не задавался подобным вопросом, ведь ты, - почти вечная, - была со мной. Но теперь мне этого мало.
Я помню прикосновение к твоему тёплому телу, до сих пор помню. Нежные, неумело целующие губы. Я любил тебя, да. А ты меня любила?
Иногда мне кажется, что было бы лучше, если бы мы росли вместе. Возможно, поступили бы в один университет. А потом, - ну, вдруг? - даже создали семью.
С другой стороны, я даже завидую тебе. Ты не стареешь, твои суставы не болят. Вечно прекрасная, вечно беспечная, с вечной улыбкой на губах. Для кого-то она светится добротой и весельем, доя кого-то - злонесущим осуждением... Стать подобным тебе, какая недостижимая мечта! Только я уже не тот мальчишка. Я вырос. И боль... Да-да, эта боль не позволяет мне. Трудно стащить кожу с себя самого.
Художники всё же очень эгоистичные люди...