Взрослые дети

Наступает момент, когда взрослые снова начинают читать сказки. И происходит это не за порогом вечности, когда душа возвращается к Творцу, а с наступлением зрелости, которую совершенно зря считают кризисом среднего возраста или ошибочно определяют его на отметке 40+. Зрелость- это не возраст. И не всегда она приходит с ним. Иногда и вовсе проходит мимо. А человек, словно глупый фрукт, который опал с дерева на землю, бестолково увядает, не в силах взлететь на дерево и не будучи сьедобным. Зрелость-это когда ты отдал долги:родине, детям, семье, поступил, окончил, накопил, получил статус - т.е выполнил программу мини-макси для людей и понял, что устал. Устал до того, что или сразу в гроб потому, что иначе тебе отдохнуть все эти люди и организации с "долговыми расписками не дадут" или...или вспомнить, что у тебя одна душа, одна жизнь и взрослых не бывает. Есть только постаревшие дети. А в памяти так вкусно пахнет хвоей и мандаринами, ожиданием чуда. Заманчиво шуршит оберточная бумага, в которой скрыта безделица-сокровище. И ты маленький, обласканный, любимый за просто так родными людьми. Ты еще не знаешь какой ценой даются родителям чудеса и что мир- это чудесная роза с очень острыми шипами. Ты снова становишься ребенком, начинаешь понимать родных, жалеть их, иногда запоздало. Ты отпускаешь в свободное плавание взрослых детей и не берешь на новый год внуков. Ты покупаешь ёлку для себя, украшаешь ее старыми игрушками, шариками апельсинов и мандаринов и делаешь самому себе подарок- волшебную ночь воспоминаний и встречи со своим маленьким "я". Вы делитесь событиями, хохочете, едите без спроса шоколадные конфеты, кружите в новогоднем хороводе. А под утро под ёлкой обнаруживается сверток, который вы туда не ложили. Вы раскрываете его с нетерпением и недоумением и находите книгу "Сказки маленькому я" . Вы листаете волшебные страницы, оставляя на них слезы удивления,сожаления и радости, и вдруг приходит осознание того, что жизнь до этого была по сути первым томом. Тяжелым, неподьемным, горестно-сладостным. А из нового второго тома торчат облака, манит лучами солнце, там плещется море и шепчутся мечты. Вы оставляете мысли об отдыхе в гробу и строите фрегат с белыми парусами, берете с собой надежды, мечты и два тома своей жизни: тяжелый и не написанный. Ведь все это ваша жизнь. И история пишется пока бьется сердце, в голове рождаются планы, а рука способна держать перо.