Новогодний подарок

   Джуди позвонила утром:
 
 – Приезжай, и чем скорее, тем лучше: у меня для тебя новогодний подарок.

   Я удивилась: до Нового года почти месяц, а о том, что друг другу подарим, мы договорились давно: я ей – набор  «Лагостина» («Хватит на поцарапанных сковородках готовить!»), а она – календарь с фотографиями картин художников Нунавута («Вряд ли ты когда-то в ту даль доберёшься»).

   Через час я была у неё.
 
   Мы о чём-то говорили – вернее, говорила я, потому что всегда разговорчивая Джуди только кивала в ответ и загадочно улыбалась.
 
   Наконец, я не выдержала:
 
 – Послушай, зачем ты меня позвала? Почему смотришь так странно? Плохо выгляжу? Немудрено: руку вчера ошпарила, и ведь знала, что чайник кипит…

 – А ты ничего не заметила? – улыбнулась Джуди. – Ходишь мимо, а главного не замечаешь.

   Я огляделась: всё, как всегда. Беспорядок? – так он у неё постоянный: на столе завал из бумаг, немытые чашки на столике у дивана…
 
 – Боже мой… - в простенке между окнами висела картина. – Боже мой.
 
   Узкая, но высокая: - метр в высоту, не меньше - картина не походила ни на одну из виденных мною раньше.

   Величавые горы, искрящийся снег, вишнёвое дерево, одинокий монах с чашей в руках.

   Безмолвие и спокойствие во весь холст.
   И не только в холст.

 – Мартин Бопре, – сказала Джуди. – Я увидела это чудо в витрине художественной галереи – ты ее знаешь, на Джарвис и Кинг, и не смогла пройти мимо. Нравится?
 
 – Не то слово.

 – Но это ещё не всё. – Джуди достала роскошный чёрный альбом. – К картине прилагается бонус: альбом репродукций. Бери, бери: это твой.

 – Джуди…
 
 – А в субботу, – она улыбнулась, – мы едем на встречу с Мартином Бопре. Не забудь взять альбом для автографа.


***

   Я подготовилась к встрече.
   Прочитала об этом художнике из Квебека всё, что нашла в Сети:

   Минимум деталей – и максимум смысла.
   Не суета, не натюрморты или портреты – но воплощение чувств.
   Картины наполнены радостью, светом и удивительной безмятежностью.
   У художника своя техника: он добавляет в краски кристаллы Сваровски, песок и чернила.
   Каждый год летает в Японию и Таиланд: медитирует, набираясь вдохновения и просветления.
   Пишет под музыку: в ней нет слов – только негромкая, кажущаяся однообразной мелодия.
   Если мелодия не помогает достичь глубины, Бопре ставит запись барабанного боя.

***

   Дерутся мальчишки.
   Песок – в лицо, совочки, машинки – оружие.
   И неважно, кто начал первым: важно, что царствуют ярость, обида и злость.
   Прибегут мамы, разнимут дерущихся, отмоют, отчистят, пожалеют, накажут.
   Со временем всё забудется.

   Но не уйдет без следа.

 
  «Если сбросить ядерную бомбу на исландский вулкан***, ледник обрушится в Атлантический океан, изменит течение Гольфстрима и в конечном итоге уничтожит американские города».
  «Если сбросить на Йеллоустонский вулкан ядерные боеприпасы гиперкалибра, исчезнет весь континент».

   Это не бред сумасшедшего: это выдержки из статьи доктора военных наук.

   А в стране, намеченной жертвой, прочитают статью и подобные ей, схватятся за голову и придумают план страшней этого.
 
   Государства вокруг задрожат от страха и попросят оружия и военных баз для защиты.

   Зеркальный ответ, адекватный ответ, симметричный ответ… что там еще бывает?

   И неважно, кто начал первым: разливаются в мире мегатонны разрушительной энергетики, ненависти и лжи.

   Один человек составляет план: уничтожить страну, которая ему не по нраву.
 
   Другой в отдалённом скиту становится на молитву: ночью тише – молитва звонче.
 
   Третий сочиняет светлую музыку.

   Четвёртый пишет картину: горы, дерево, одинокий монах с пустой чашей.
   В эту чашу люди положат монеты, хлеб или рис, и монах ответит им благодарностью.
   Дающий – и получающий: всё связано в этом мире.
 
   Чаша мала.
   Но в ней – благодарность, щедрость и доброта: то, что побеждает вселенское зло.

   ***

   Новый год.
   Добрые планы, мечты и надежды.

   Пусть они сбудутся!
   Пусть никто и ничто не помешает им сбыться!


-------------------------------
http://www.martinbeaupre.com/en/bio.php