Семья - Президент - Бог

Иштатве...

Дисклеймер.
Все нижеизложенное никак не связано с мнением автора, а также с любыми фактами реального мира и служит лишь для раскрытия художественного образа. Если у читателя есть какие-любо чувства с возможностью оскорбления, то автор предлагает прекратить чтение миниатюры, поскольку не несет никакой ответственности за случившееся.

Семья – Президент – Бог.
Такая иерархия, как мне рассказывают, уже родилась в моём пятилетнем ребенке. Процесс пошёл. Шар попал в лузу и в этой жизни вряд ли выпадет обратно. Когда-то я твердил на пьяных посиделках: все, что определяет реальность, обходится двумя словами, Контекст как ее определение, и Интерпретация как способ ее функционирования. Вот только реальности не нужно ни определение, ни функционирование, в гробу она видела это всё, в белых тапках. В дуальности Бог/Сатана именно Контекст и является Сатаной, поскольку любой контекст будет отделять реальность, Бога от самой себя, создавая пространство для маршрутов мысли. Но Бог не имеет контекста, его нельзя отделить от самого себя хотя бы по определению.

Человек, который изначально не вырос в комнате без окон, света и звуков, где еда автоматом закладывалась бы ему в рот, не может выйти за пределы контекста, иначе он вообще человеком быть перестанет. Сначала этим контекстом какое-то подобие семьи, далее социальные рычаги манипуляции, раскрывающие иерархию в обществе, и лишь на базе этих категорий в его уме вырастет понятие Бог. Да, бог, как супер отец, супер мать и супер Президент с мигалками. И никуда больше он уже не засунет себе в голову Бога. Место для него там только одно.

Что ж остается? Только падать в бездну греха или карабкаться к Небесам. Либо тихо спиваться, либо прокачивать чакры с кармой. Либо дауншифтить на Гоа, либо стать, наконец, Настоящим Мужчиной на джипе, либо вкалывать грузчиком в сетях, либо таки добраться до трубы. Либо трахать и жрать детей, либо в бездне раскаяния выносить говно за смертниками в хосписах. Либо звездить на вечеринках, либо целебатить в пещере. Либо отрабатывать смуф джаз вокал, либо орать благим матом, как Бьёрк, доказывая, зеркалу, что ты можешь творить. Либо ползать, либо летать. Третьего не дано: в узком тоннеле выбора мало. Это видится он, как бесконечная вселенная, а только вот свернуть в этой вселенной некуда.

Вина за первую обоссанную простынь, вина за первую двойку, вина за первый прокол с бабой, вина за первых брошенных детей - направление определено, сворачивать некуда! В тридцатых люди отказывались от родных от страха сгнить самим в лагерях, теперь вот Страшный Суд. Каждый шаг, каждый вздох - на каждого в небесной Лубянке давно шьют дело, никому не отмазаться. Что, хитрожопый колобок? От мамы с папой ушел? От всевидящих виртухаев системы смылся? Ну ну, скоро тебе всё Там объяснят. А потому что нет у тебя другой реальности, как только "Семья - Президент - Бог". Попробуй плюнуть этим особистам в лицо - не таких раскалывали! А не хочешь по этапу вечно мотать, стремись, сука к Свету! Ищи в себе, сука, Божественное! Спрятался в эзотерику? Ну ну, грёбаная капля, что же ты от Океана отделилась, давай, сука, ноги в руки и греби обратно! А сделаешь всё, как в писаниях сказано, может, еще отмажем, даже тёплое местечку тебе Там выбьем и спец паек выпишем!

И как в песне Манго-Манго ты сидел на цветущей поляне, ждал Мамаду, но что случилось? Что тебя дернуло залезть под этот люк с надписью «Семья – Президент - Бог»? За ним же только тёмный тоннель, по которому ты будешь нестись без памяти, разбившись о его несомненный железобетонный конец и отвечая за все "свои" базары. И почему только под конец кто-то видит тоннель? Может, он просто из него не вылезал? Или не залезал, а просто задремал на миг под песню цикад…

Послушал Тибетскую книгу мертвых - милая вещь, действительно успокаивает. Правда в конце немного смазано, когда надо выбрать нужную мать, раз уж так и не узнал себя в зеркалах ума. Впрочем такую книгу, как и ремонт, по словам Жванецкого, «нельзя закончить, ее можно только прервать»… Но страшна не жизнь, с рождением и смертью, в ней много птичек и жучков, веток и камней, - все они смотрят своими быстрыми красивыми глазами. Страшен человек, у которого эти глаза вывернуты наизнанку, и видит он весь свой скудный отрезок жизни лишь этот тёмный тоннель с горящей впереди надписью "Семья - Президент - Бог".

Но зачем весь этот плагиат? Зачем опять переливать из пустого в порожнее? Но тогда зачем тогда каждое утро наступает это орущее нечто под названием моя жизнь? Можно кричать, можно молчать, но если говорить, то о чем? Бесконечно оправдываться перед внутренним прокурором? Кричать на всю одиночную камеру, что справился с чувством вины и теперь обрел себя? Но куда идти с этим достижением?

Набор букв, загогулины в пустоте, но говорить о другом - вообще сумасшествие. И что можно еще сказать, когда на миг очнувшись от пьяного бреда вспоминаешь, что вся эта компания богов с чертями и прочими представителями органов власти лежит лишь в одном толстом черном мусорном пакете под названием Я, контексте всего и вся. И места там еще бесконечно много, и не удивительно, что вынести на помойку все это некому...