Москва пьющая. Последний Посол

Вечер. Часов семь, примерно. Иду домой.

Под  колесом припаркованной у входа в ночной клуб  иномарки лежит старик. Наклоняюсь: вроде пьяный, вроде спит...

В машине, под которой лежит "пьяный старик",  сидит  водитель. Того и гляди, поедет сейчас куда-нибудь!

Обращаюсь к нему:
«У тебя человек под машиной? Ты в курсе?!!!

Он не в курсе!

Прошу его:
"Довези человека  до метро!  Старик ведь! Не дойдет!..»

«Нет, не поеду! Вот недавно помог одному, да и сам виноват оказался. Даже не проси!»

Наклоняюсь к старику:
«Куда вам? Я провожу вас до метро!»

«А где это я?» — спрашивает старик, открыв глаза,  спрашивает вполне трезвым разумным голосом. Говорю ему  адрес.

«Так я же рядом с домом! Живу тут!  Мне на метро не надо!»

«Тогда вставайте! Пошли!»

Помогаю встать. Идем. Он не так уж и много выпил. Старенький просто. Силы не те.

«Сколько вам лет?»

«Шестьдесят восемь! Был у друга на дне рождения. Юбилей. Ему Семьдесят! Он меня старше!"
Ну, выпили чуть-чуть, это — конечно, да!
Мне по характеру моей  работы не рекомендовано  было  пить! И никогда я раньше этим  делом не увлекался:  не напивался, — нет у меня такой привычки, хотя и приходилось участвовать в  застольях. Но меру всегда соблюдал! Только вот  последнее время, как на пенсию ушел,  все чаще выпить хочется! Старею!"

«А кем работали?»

«Я дипломат. Чрезвычайный и Полномочный Посол Советского Союза. Перед убийством нашей Страны прослужил четыре года в Гирландии.
Пришлось работать там в очень  неспокойное время!».

«Абрамова знали?»

«Еще бы! Я как раз после него и заступил, принял дела, так сказать!
Хорошо я там поработал, на все сил хватало, а теперь вот даже до дому добрести не могу. Как жизнь изменилась!  Куда все делось? Почему силы ушли? Ах, боже ты мой!»

Я проводил его до дома. Он тепло поблагодарил меня. Мы попрощались.

Последний Посол… Простой, скромный, хороший человек…