Йорик

   В паутине из черного пластикового шнура опутавшего пол-стены запутались две летучих мыши выкроенных из крашенной бумаги. Синий череп злодея впился пустыми глазницами в мой издевательский вопрос:
 - Ну что, Йорик?
   Папье-маше невесомо на ладони, я - несерьёзный, мне нужна "другая реальность". Матанализ в лице серьёзных студентов бросает упреки: почему упорно не хочу выучить, а Йорик оправдывает - он творение моих рук.
   Путешествие на сорок лет назад перелистыванием альбома - мгновенно, Йорик даже не сразу успевает разозлится и смешно топорщит рожки.
 - Знаешь, дружище, ты был прав - матанализ так и не пригодился, ни разу! Другое дело ты, когда материализовался из моей прихоти. Я почувствовал себя волшебником и стал творить, неважно что, какие-то фрагменты другого мира стали оживать, то стихами, то музыкой, то откровением.
 - Разве тебе помогли твои откровения и все это, - странно, но слова Йорика не звучали, я ему тогда забыл приделать голос, - этот мир тебе не простил того-твоего и не признал, из ревности.
 - А может этот-мой настолько невзрачен, скучен, что купиться на него - себе в убыток?
 - В убыток?!, - провалы глазниц Йорика состроили насмешку, - ты хочешь чтобы твой Мир купили или разменяли?
 - Нет-нет, Йорик, согласен, думал - творю для других... нет, потому что НЕ ТВОРИТЬ не получалось!
 - Мы подумаем что послать тебе в следующий раз.
 - Спасибо, Йорик. До встречи!