Не про любовь
Выходило то «любов», или «лубовь», или «лбовь», или «лобовь», и так до бесконечности.
Видать, все-таки не моя тема.
Трудно писать о том, чего никогда не ощущал, да и особо не верил в существование.
Наконец, мне надоело с этим возиться и я встал.
Прошел на кухню, съел кусок чесночного сала с черным хлебом, попил водички с ладошки из под крана, а затем вернулся обратно, сел за стол и за один присест написал прелестную миниатюрку про одного дегенерата, который развлекался тем, что жег библиотеки и грабил дома престарелых.
И представьте себе, в тексте не было ни одной помарки.
Свидетельство о публикации №219010200465