Утро нового года

В дверь настойчиво звонили. Похоже уже давно. Никита сбросил одеяло и пошёл открывать. Гостья грузно переступила через порог.

- Ждал кого-то ещё? - поинтересовалась она, заметив разочарование на лице хозяина. - Между прочим, у нас с тобой нынче годовщина. Поцелуй меня, что ли.

Её звали Лень. Она родилась раньше Никиты, потому по праву старшинства и опыта вила из него верёвки.

Разуваясь, дама одновременно с любопытством осматривала комнату. Наконец её взгляд остановился на столе, где лежал испещрённый записями лист бумаги. Лень поджала губы, а потом ехидно выдавила из себя: "Ну, понятно... На свидание рассчитываешь? Так вот не придёт она, глупенький ты лежебока. У неё роман. С другим!"

Никита холодно отстранился от вплотную подошедшей к нему незваной гостьи, прошёл к рабочему столу и, усевшись, сразу начал писать. Он строчил, не думая над смыслом; набрасывая на бумагу всё, что приходило ему в голову. История, которая сочинялась, казалось, сама собой, захватила его полностью. Очнулся Никита, только услышав чьи-то лёгкие шаги. Он оглянулся: подле него замерла Муза, читая написанные строки.

- Ты всё-таки пришла!

Вместо ответа она погладила его по щеке и упорхнула на кухню готовить кофе. "Роману быть!" - решил начинающий литератор и потянулся за чистым листом.