Фантом

Путешествие по закоулкам сознания, то ли времени, то ли пространства…

…Ноги ощутили твердую поверхность пыльной дороги, непривычного грунта. По первому впечатлению - смесь твердой глины и песка, причем в каких-то, грамотно уравновешивающих друг друга, устойчивых пропорциях, не дающих глине стать грязной и вязкой слякотью и не позволяющих песку разбежаться под ногами, уступая тяжести. Чуть пыльно. Желтовато-серая, подпрыгнувшая из-под приземлившихся ног, дымка, оседает на коже сухим туманом. Сбоку от пылящей дорожки другая поверхность почвы.

Дорога? Подпрыгнуть, что ли, для проверки прочности? Точно, твердая, справа и слева грунт выглядит по-другому, а спереди и сзади такая же легкая пыль. Пойду по ней. Что-то проехало мимо, совсем близко. Напоминает круглые и очень большие колеса, с чем-то небольшим, помещенным между ними, вроде тележки. Хорошо, хоть не сбили. Пойду осторожнее. А какое животное было в упряжке – не успела рассмотреть.

Тропинка вниз. Почему решила, что вниз? Оглянувшись назад, видно, как сбоку появилось что-то скалистое, можно потрогать, опереться, или присесть, отдохнуть. Холодное и не пылящее, как под ногами. А под ногами уже узенькая дорожка, ныряет на мостик. Вернусь немного. Что-то пропустила. Не пойму, - что? Еще немного назад. Не понятно. Вот мостик, вот скалистый склон, тропинка под ногами чуть холоднее дороги, которая была минуту назад. Наверное, тропинка сбегает вниз к какой-то речушке? Речушке? Что-то не видно другого ее берега, да и у мостика видно только начало. Мостика? Как-то он очень близко к воде, очень уж низко…

Что-то запутывается в восприятии, не отпускает и не пускает. Топтаться на месте можно сколько угодно, но прояснения в сознании не появляется. Откуда-то подкрадывается желание расстроиться. То ли рассердиться на себя за бестолковые действия, то ли побороть взявшееся из ниоткуда нарастающее раздражение? Можно отойти в сторону, сесть и обдумать – что происходит, и почему спокойное движение вперед вдруг сменилось неустойчивостью ожидания.

- Кто это?

Сбежав с мостка первым, и оторопело уставившись на задумавшийся, посреди тропы, силуэт, быстро справившись с изумлением, прямо перед ней начинает прыгать и дразниться какой-то мальчишка, лет 9- 12, не больше. Высокий, худенький, загорелый. Быстрый и цепкий ум, мелькнувший в озорных темных глазах, ясно транслирует картинку увиденного: полупрозрачный пыльный контур, чуть тронутый дымкой внутри, углубившийся в поисках себя, в самого себя, действительно, со стороны смешон. Но почему не смешно? Откуда это нарастающее чувство обиды?

- Фантом! Фантом! – выкрикивает насмехающийся над незнакомкой высокий детский голос, тыча пальцем прямо в нее. – Фантом!

- Не надо так. Это нехорошо. Прекрати. Так нельзя. – Останавливает детскую дразнилку шагнувшая с мостка следом, женщина. Очевидно, мама, - так спокойно и уверенно вмешивается только родной человек. - Простите его. Вы издалека?

- Да, да. – Кивает голова, силясь справиться с поднимающимся откуда-то из невероятной глубины сознания, сметающим преграды одну за другой, обжигающим потоком обиды. Вулкан не удается сдержать, и, сделав пару шагов назад, мотая головой из стороны в сторону, сопротивляясь поглощающему, захлестывающему мозг, ощущению незаслуженного оскорбления, призрак поднимает голову вверх и … все исчезает. Где-то мимо сознания плывет время потоками воды, неукротимой, то ли дождевой, то ли наводнения; сухая почвы трескается под ногами, трещины шарахаются в стороны убегающей ящерицей; ощущение измученного голодом и страданием сознания проникает, наконец-то, сквозь пелену обиды, контуром все той же женщины. Выглядит она старше, измученнее, лицо наклонено и губы что-то терпеливо и настойчиво, по-матерински заботливо, повторяют раз за разом, зная, что ответа нет, но, веря в то, что он будет.

Почва вокруг уже иная. Посреди какого-то, то ли поля, то ли пустыни, скрестив ноги, бросив забытые руки на послушно приютившие их, колени, сидит призрак. Странное украшение на голове: напоминает маленькую пирамидку.

Женщина, наклонившись, просит ее услышать.

- Что случилось? – выныривает неизвестно откуда сознание, прерывая поток собственных, обиженных, неуправляемых слез.

Женщина, печально наклонив голову, кладет на землю, к ногам сидящей, что-то невидимое, но ощущаемое чем-то важным и значимым, искренне предлагаемом, без скрытых корыстных мотивов, от сердца.

Где-то на дальнем горизонте сознания, словно за спиной терпеливой и мудрой доброй женщины, ощущается выросший умный мальчик, больше не смеющийся над другими только за то, что выглядят они не совсем так.

.. Сознание отрывается от картинки, стирая изнутри желтовато-серую пыль дороги, вытряхивает из реальности пустяковую фразу, повлекшую за собой такой мощный взрыв непонятной, неизвестно откуда взявшейся вдруг, обиды…

- Ну, фантом, так фантом. Чего же я так разобиделась-то? На что? То, что надо мной посмеялись? Да, разве я сама над собой не посмеиваюсь постоянно. Благо, поводы есть, хоть отбавляй. Надо бы вернуться и посмотреть, не натворила ли я там бед, пока сидела в обиженном состоянии. Пойду, помогу чем-нибудь…. Ага, вот и знакомая местность…. Посмотрим, что здесь можно сделать хорошего, чтобы ничего не испортить!…

 
Октябрь, 2005 г., Матросова Елена (Velen)