8. Дьявол над... к восходу

начало: http://www.proza.ru/2018/12/24/1272

... Этот поезд шёл на восток - казалось, что все поезда теперь идут на восток... За окном на запасном пути стояли товарные составы. На деревянной обшивке одного из вагонов Стефания увидела, на высоте чуть выше метра от основания вагона, отверстия от пуль... Действительно: этот вагон был очень похож на тот, в котором их с сестрой увозили в рабство. Мимо промелькнуло повреждённое взрывом здание железнодорожной станции, имеющей какое-то сходство с той, где она потеряла Влада. Ещё совсем немного - и она бы узнала в мелькавших мимо поместьях то из которого был совершён первый побег. Но сказалась усталость от напряжения последних дней - Стефания уснула.
Это был необычный сон: напротив сидела мама... Мама - её Ангел-Хранитель - она была в белом, нарядном платье, молча и просто улыбаясь, смотрела на спящую Стефанию...
Проснувшись от толчка поезда и посмотрев в окно, Стефания невольно зажмурилась, ослеплённая яркими лучами солнца, только что вынырнувшего из-за горизонта.В памяти мгновенно всплыла картина её освобождения: подтопленный водой подвал, в коем они провели несколько суток, сильные удары снаружи в железные двери, тот же заставивший зажмуриться, ослепляющий солнечный свет, ворвавшийся в пролом вместе с потоком свежего воздуха и пьянящим запахом свободы...
На выходе, их встречали удивительные, доселе никем не виданные, чёрные люди. Кто-то из узников сделал предположение, что это черти явились за душами грешников. Там, на свободе, их ждала еда, много еды, ещё отчего-то вспомнилась непонятная речь и как чёрные люди угощали их жевательными резинками, но самое главное - это яркие доброжелательные, белозубые улыбки...

Он сорвался со скал, повредив свои чёрные крылья,
ранен меткой стрелой, пробивающей летопись лет.
Отмывается мир от налёта коричневой пыли -
шёл Нюрнбегский процесс - дьявол смерти свой держит ответ.

Вот он, новый восход! В нежной дымке края горизонта,
дышит жизнью земля, белый аист стремится в полёт
и цветочный нектар наполняет пчелиные соты,
и строка за строкой мы верстаем стихи в переплёт.

продолжение следует... http://www.proza.ru/2019/01/06/801