Больной,
Вы, какой-то весь закутанный,
Весь в белых простынях,
Где ваши руки,
И ноги ваши где?
Это ничего,
У вас вырастут крылья,
Вы уйдёте в полёт,
- не важно,
Что здесь психбольница.
Сейчас обед, компот,
И разные сласти…
Покушайте,
А потом вперёд,
В небесные страсти.
Я вхожу в палату,
Растерян…
В палате нет никого,
- видимо улетел,
Встал на крыло.
05.01.2019
Полёт
© Copyright: Александр Кандинский-Дае 4, 2019
Свидетельство о публикации №219010500538
Свидетельство о публикации №219010500538
Рецензии
