Как много было русского во мне...

      Вчера была в гостях у подруги Татьяны Ивлевой. Шесть часов. Вдвоём. Пару лет не виделись. И порадовались, и поплакались. Попросила её прочесть моё любимое, давнишнее стихотворение:


"Я очень русский человек.
 Это с годами не проходит".
                Бунин. Из письма.

Как много было русского во мне!
Как мало русского во мне осталось...
Здесь, на чужой, нерусской стороне
С чужою - речь родная побраталась.

И даже имя русское моё
Давно в Европе сделалось привычным;
Моё житьё-бытьё, моё жильё,
Дитя моё - от здешних не отличны.

В стандарты Европейские - извне,
С наивностью славянского бродяги,
Я втиснулась. Обломком на волне
Вплеснулась визой на клочке бумаги...

Мой статус -Frau - не мешает мне
И праздновать, и горевать по-русски;
А сердце бедное - одно меж двух огней,
На грани срыва от двойной нагрузки.

Рассказывая сыну о Москве,
Переполняюсь горечью полынной:
Две женщины во мне,- как ивы две
По разным берегам судьбы единой.

В одной, как в каторжанке, - на износ,
На срыве каждый нерв и каждый мускул.
Другой - легки обуза и обоз
Замашек барских, а по сути - русских.

Стреножен и к Европе приобщён
Заблудший конь моих славянских предков,
Осколки их племён, знамён, имён -
Их зов во мне, как сон, забвенью предан.

Но иногда, в тревожной глубине,
Сверкнёт породы золотая малость.
Той малости достаточно вполне,
Чтоб - до конца! - я русскою осталась.