А

Минуты болезненно медленно капали на ковёр: девять, девять с половиной, девять и три четверти. Десять. Взгляд нервно бегал по тускло освещённой комнате, наполненной бордовыми лучами меркнущего солнца, постоянно возвращаясь в точку “А” - кровавый циферблат, бездушно отсчитывающий секунды угасающего дня.

Где-то в груди, ёрзая колючим комком, кровоточила душа.

Скрипя, медленно разгонялся стоявший доселе неподвижно заржавевший механизм иррационального эмоционального восприятия действительности. Хмуришь брови.

Вдыхаешь поглубже, но толку это не приносит ровным счётом никакого. Пытаешься собрать мысли в ровную стопку, как несколько томов прочитанных на досуге книг, испещрённых мелкими заметками и утолщённые пурпурными закладками. Не получается: ставшие ветхими от времени корешки рассыпаются в пыль под влажными от волнительного пота пальцами, и страницы рассыпаются по узорчатому паласу, провоцируя вздох, полный досады. Роняешь тяжёлую от скопа мыслей голову на раскрытые кверху ладони. Невозможно.

Казалось бы, изученные от корки до корки тома, скрупулёзно проанализированные бессонными ночами, снова становятся не постигнутыми. Сидишь. Ждёшь.

Ждёшь, пока волшебным образом страницы сами собой сложатся в целостные книги.
Чуда не происходит.

Пытаешься понять, как действовать в сложившихся реалиях. Не выходит.

Да и как можно понять то, что выходит за грани твоего познания? За грани твоих представлений о том, как работает невесомость. Как можно узнать, что в скафандре космонавта - невесомость, если всю жизнь прожил, шагая по твёрдой Земле, ведомый безучастно властной силе всемирного тяготения?

Рано или поздно каждый из нас выходит из зоны комфорта. Неважно, сколько ты просуществовал в прочной скорлупе, защищавшей тебя от невзгод. Неважно, как чётко работала твоя микросистема, в которую ты никого не пускал. Просто однажды твоя скорлупа трескается и ты сбрасываешь её, ведомый романтизированными порывами, как в дешёвых бульварных романах, прыгаешь в омут с головой. Ныряешь. Вода, солоноватая, но в то же время терпко-сладкая, как выдержанное вино (ни больше, ни меньше - кровь Иисуса из Назарета), мгновенно пьянит. Ты теряешься в водном пространстве, ничего не слышишь и не видишь. Чувствуешь лишь бурлящий жизнью поток энергии, в которую нырнул. Тебе начинает не хватать воздуха. Выплываешь на поверхность. Щуришь глаза от неожиданно яркого солнца, брызжущего лимонным соком тебе на сетчатку.

Приходишь в себя. И вот именно тогда тебя настигает паника. Голая, мерзкая, но такая естественная. Осознаёшь, что ты - больше не ты. От твоей былой жизни не осталось и остова. Остров, на котором ты существовал долгие годы, зная каждую песчинку, каждый камушек, остался где-то вдали. Люди, которые подавали тебе брёвна и листья для строительства уютной хижины на одного, исчезли. Остались где-то там, на острове, куда ты никогда не вернёшься. Щуришься, пытаясь разглядеть его очертания. Не получается. Ты уплыл слишком далеко. Впереди - неизвестность, позади, справа, слева - она же. В голову залетает шальная мысль: неизведанность или свобода? Остров - дом или тюрьма? Люди - твой выбор или обстоятельства? Впрочем, это уже не имеет ни малейшего значения. Остаётся только плыть.

Решить ты можешь лишь одно: по течению или против.