Новогодние страдания

          31 декабря 2018 года я пил только шампанское, поэтому на ежеутреннюю пробежку вышел всего лишь на час позже. Бегаю я вокруг Патриаршего пруда – единственного чудесно сохранившегося водоема в этой прежде болотистой  местности. Испокон веков в каждом круге ровно 666 шагов.
          Нет, не случайно здесь соединились божье с чертовщиной: небеса, вода, дерева и «ведьмины кольца». Здесь всегда чуднО! И здесь всегда чУдно! Так было, по-видимому, всегда, всегда и будет - Бог и Дьявол творят рядом.

           Летом здесь уже на рассвете много жизни.
           Вот дремлющие на желтых облезлых скамьях бомжи со смартфонами и двухлитровыми пластиковыми бутылками, наполненными чем-то прозрачным и, по-видимому, пьянящим…
           Вот ранние туристы – бредущие по свету божьи люди с рюкзаками, наполненными тоже черт знает чем, и непонятно что пытающиеся разглядеть…
           Вот бегущие наоборот - в основном против часовой стрелки - любители здорового образа жизни. Набираются сил, чтобы согрешить…
           Вот своры радостно встречающихся разно породных собак, поначалу  целующихся, а затем старающихся сделать до завтра своим каждый куст. А также их хозяев, переполненных гордостью за своих питомцев …
           Вот очень известный белогривый поэт-песенник в великолемном светлом костюме в утренних лучах солнца вышагивающий аистом среди крыловских ворон и мартышек…
           Вот очень известный артист, умеющий, как механик Гаврилов, все сказать молча, мелкой трусцой как бы незаметно пробегающий мимо своих почитателей, спрятавшись за двумя надвинутыми на глаза капюшонами …
           Вот маленькая не в меру любвеобильная такса, пытающаяся каждое утро соблазнить не обращающего на нее внимания красавца волкодава, но недостающая до нужных мест и громко лающая из-за этого на всех …

            Сегодня утром здесь никого нет, город спит, хотя уже совсем светло. Только Крылов, важно сидящий среди своих персонажей и ставших жизненными истин, и невидимый Булгаков, гениально ощутивший вечно шизофренический дух пруда.

            Нет, вот первая встреча. Бесполый оранжевый комбинезон, лениво двигающий по снегу метлой, постепенно приближается. По некоторым признакам женщина - движения очевидно закругленные. Вот уже просматривается и черная челка и ярко красное очертание губ. Возможно, я увижу наивное, чистое, детское лицо, с легким налетом будущего порока. Впрочем, как у всех женщин…

            Что же преподнесет мне утро – вдвойне волшебное, новогоднее утро на Патриках?
            Осталось пять шагов…  664, 665,666: я вздрагиваю – я вижу дворничиху с лицом Элизабет Тейлор, подметающую аллеи Патриаршего пруда…  О боже, я вижу Маргариту…!  Маргариту с метлой, черт побери…!

             31 декабря 2018 года я пил только шампанское.