Попытка разбора стихов, пока идет набор...

На смерть Дмитрия Хворостовского
Анна Лерер 2
Мир опустел, ещё один покинул
счастливой жизни мирную юдоль...
Торжествовали Музы и Богини
на том Олимпе,
в нас осталась боль,
Но, что я говорю?
В душе тот сильный голос
роскошным баритоном прозвучал...
Он жив, как стойкий тонкий колос.
Не для него пустующий причал,
не для него разбитые останки
величества и воли корабля...
Он музыкант, но траура нет в рамке,
хоть опустела без него земля...

индийское кино...
Анна Лерер 2
убогий зал колхозного культ.клуба...
(такие сгинули в прошедшее давно)...
вот наспех женщины, подкрашивая губы,
пришли смотреть индийское кино.

глаза с экрана с томной поволокой,
в такт музыке фальцет звучит мужской
и танец гибких тел ритмичный, лёгкий,
и вьётся шарф  над тонкою рукой...

застыли зрители, забыв свои невзгоды,
мужей-пропойцев, стирку и нужду:
на фоне экзотической природы
здесь расстаются иль кого-то ждут,
 
мать, вдруг нашедшая потерянного сына,
невеста предана красавцем -женихом,
и так страдается и плачется так сильно,
что передряги  жизни нипочём...

и схвачены сюжета дерзкой властью,
все в ожидании счастливого конца,
рыдают громко над индийской страстью
судьбой необогретые сердца...

Июнь - середина лета
Анна Лерер 2
Я, помниться, писала про пургу,
Февральские сердитые метели...
О чем еще зимой сказать могу?
Но к счастью, дни печали улетели,
Забрав с собой холодные постели...

Как быстро время мчиться, и увы,
Жара несносно жжет, дождя не зная,
И запах свежескошенной травы,
И васильки, что цвета синевы,
Поникли от немыслимого зноя...

Июнь! Как долго я ждала,
Веселого и теплого привета-
В дождях вдруг растворяется жара,
Душистой ягоде, цветению пора-
Жизнь улыбнулсь посредине лета...

сто градусов жара...
Анна Лерер 2
сто градусов жара, от солнца нет пощады:
как будто суховей оставил здесь следы,
в такой палящий зной мне ничего не надо,
молю лишь об одном: воды, воды, воды!

я рыбой на песке лежу со ртом раскрытым,
карась я или лещ, поверьте, всё равно,
пусть моря близко нет, но дайте же корыто,
чтобы в прохладной мгле улечься мне на дно...

немилосердна боль иссушенного горла -
в него я лью бутыль живительной воды,
какой уж тут мне быть "застенчивой и гордой",
когда не веют свежестью ни реки, ни пруды...

а ведь не так давно вот так ругали зиму:
мол, никчему мороз с ледащей белизной...
но жажда всех сильней, она непобедима,
хоть тяжко в пору эту не только мне одной...

я таю, как пломбир с клубничным кремом даже,
и мой раскисший вид смешит прохожих пусть,
но вот назло жаре, румян и бесшабашен,
в тазу у дома плещется счастливый карапуз!


Впустила в сердце холод февраля...
Анна Лерер 2
Впустила в сердце холод февраля,
и ветер злой, и снов бессонных стужу...
Согреться бы, но я стараюсь зря:
какой огонь мою согреет душу?

Февраль мой, покровитель долгих зим,
снегов, запутавших окрестные дороги,
колдует он, и я колдую с ним,
иль лучше - в снег зарою все тревоги
Февраль в традиции  потворства январю
продолжит дней холодных эстафету,
я заклинанье стылым окнам говорю,
и оттепель в стекле  приблизит к лету...
На смерть Дмитрия Хворостовского

Анна Лерер 2
Мир опустел, ещё один покинул
счастливой жизни мирную юдоль...
Торжествовали Музы и Богини
на том Олимпе,
в нас осталась боль,
Но, что я говорю?
В душе тот сильный голос
роскошным баритоном прозвучал...
Он жив, как стойкий тонкий колос.
Не для него пустующий причал,
не для него разбитые останки
величества и воли корабля...
Он музыкант, но траура нет в рамке,
хоть опустела без него земля...

Моим учителям
Анна Лерер 2
Моим Учителям...

Благодарю своих учителей,
Булата и Евгения, и Белу,
тех, избежавших сладенький елей,
и к правде чувств взывающих на белом.

Благодарю своих учителей:
Бориса и Марину, Льва и Анну.
Читая их, как мантру, я смелей
к ним обращаюсь в мыслях неустанно.

Я свято верю в тот небесный дар,
который очень скупо выдаётся,
Иосиф часто снится, Эдуард
над кавуном* заливисто смеётся.

Пока со мной мои учителя
мне пишется свободно и спокойно:
они - та соль, что тёплая земля
в любовь впитала, а не в смерть и войны.

Они всегда, мои учителя,
роняя в душу совершенство слова,
в моих стихах добрейшее творят,
чтоб с вами тут же поделиться снова...

Нам не дано... Марине Цветаевой
Анна Лерер 2
Нам не дано ни знать, ни понимать,
чужая, говорят, душа потёмки, 
рыдает в горе безутешно мать,
внезапно потерявшая ребёнка...

И может статься, что в строке слеза
горька, но ещё больше обозрима,
не просто женщину услышат небеса,
поэта-женщину по имени Марина...

Поэзия-не просто дом и кров,
спасенье в стрОках, вымысле и стиле,
Кто осудить или простить готов...
да нужно ль ей, чтобы её простили?..

И жизни суть, и подлинность стиха,
рождённого в души закрытых стенах,
где рокот необузданных стихий,
кричат о боли, разрывая вены...

Ребёнок, муж, болезни, нищета,
и с жизнью связь почти не уловима...
от колыбели и до скромного креста -
Величие по имени Марина...
Ода яблокам
Анна Лерер 2


Как свежесть спелого душистого созданья
в стихах одною строчкой описать?
Коль яблоко начало мирозданья-
венец ему и древности печать!

Не только вкусом лечит - гладким боком
 и ароматом. Солнце излуча,
оно творенье, созданное Богом,
дарящее любовь, теплом дыша...

И по традиции исконно деревенской,
без всяческих сравнений и прикрас,
охапку их к груди приложат женской,
когда несут для освещенья в Спас...*

*Имеется ввиду праздник Яблочный Спас.

Грузинская чеканка

На красной меди мастер выбил профиль,
взгляд начертал и линии лица,
и гордые изогнутые брови,
и пухлых губ изгиб у молодца.

Лик женский спрятан под воздушной шалью,
фигура в танце грацией полна...
Движенье, воскрешённое в металле,
в многоголосье только исполнять...

Округлых чаш затейливы сюжеты,
в чернёных точках свадебный узор,
в чеканку часть истории одета,
традиции, что живы до сих пор...

Грузинская старинная чеканка,
где вымысел так ловко заплетён
в сюжет и линии невиданной огранки,
упрятанную в лабиринт времён.

И дробно бьют по гибкой тонкой жести
в селениях нагорных мастера -
узор в металле может так играть,
когда рука чеканит с сердцем вместе...


© Copyright: Анна Лерер 2,
Поэт в душе немножечко актёр
Анна Лерер 2
Поэт в душе немножечко актёр:
комедиант, романтик или трагик,
"глаголом жжёт", язык его остёр,
он властелин и сцены, и бумаги.

Театр, где стих ему готовит роль:
болеть, смеяться, умирать от страсти,
он рифмы коронованный король
иль искромётных эпизодов мастер ...

Когда артист, когда эквилибрист:
ему ль не знать теорию баланса,
строкой витой украсит чистый лист
пародии, верлибра иль романса.

Не суть, когда стихи звучат, как вздор,
(художника обидеть может каждый),
вершит он действо словно режиссёр
на поле театральном иль бумажном...

Поэт всегда немножечко актёр:
комедиант, романтик или трагик,
и в творчестве он рвётся на простор
подмостков или девственной бумаги.


Кричит он, разозлён, неистов...
Анна Лерер 2
Кричит он, разозлён, неистов,
словами в гневе рубит на весу...
                А я ему салат из красных листьев
                с подливкой "Провансаль" скорей несу.
 
Корит в недоуменьи моя мама,
мол, сколько можно деспота терпеть,
                я и  сама строптива и упряма:
                и поцелуем укрощаю  плеть...

"Мол- шепчет мама- в том твоя ошибка:
на поводу у нежности идя,
ты распустила его волю шибко"...
                Да, что ты мама, он, пойми, дитя -

капризное, уставшее от боли,
не в силах осознать реальный мир,
он конь, который счастлив только в поле,
где день прожитый пролетит, как миг...

Он слеп от лжи, двуликого расчёта,
он тот, кто жизнью выбит из седла,
                и искренность найти в простейшем чём-то,
                я постаралась, если бы могла...

Страна, где правили понятные законы,
от жёстких битв разрушилась до дна...
                До боли в сердце это мне знакомо,
                в его бессильи, мама, я одна...

Комната...
Анна Лерер 2
Стол, кровать, потёртый шкаф,
занавеска цвета счастья,
абажура жёлтый шар
потолок делил на части...

От угла и до угла
тени двигались в обнимку,
роза на холсте цвела,
шмель над ней, внизу травинки...

и багет злачёный рам,
что хранил цветенье розы
от ненужных дрязг и ран,
от банальной жизни прозы...

Стол, кровать, потёртый шкаф...
здесь любовь жила когда-то,
вышла в двери не спеша,
в памяти стирая даты...

страсти обгоревший сплав,
вкус горчащий поцелуя...
в комнату, в кулак собрав
жизнь, обратно не приду я.



Прощание с Августом
Анна Лерер 2
Во рту какой-то горький вкус,
наверно, близость расставанья:
и, правда, Август  - свежесть уст -
к тоске прибавит расстоянье...

В душе щемит: уходит друг,
а с ним и запах трав медвяных,
и дней, от жимолости пьяных,
и щедрость... щедрость веток-рук...

Я лето быстро прожила-
должно быть, поздно, всё же каюсь,
что я не долюбила Август,
не додала ему тепла...

Рыжуха-осень шанса ждёт
расклеить жёлтые афиши,
прогнав всё то, чeм лето дышит.
костром оранжевым сожжёт...

Ну, а пока, хоть пару дней
ещё в твоих объятьях, Август,
последнюю мне даришь сладость,
что и осталась лишь на дне...


И лето скоро скатится в июль...
Анна Лерер 2
               

Пусть будет ночь прохладна и тиха,
грядущий день печали пусть не рушит.
Петух, раздувший круглые бока,
гортанным клёкотом твою разбудит душу...

И лето скоро скатится в июль,
чтоб спрятаться ужом в траве медвяной,
о, запах яблок сладкий, тёрпкий, пьяный...
Варенья пенки пышат из кастрюль.

Пчелиный мёд янтарною рекой
вольётся в приготовленные ульи,
над домом плавно стелется покой
воздушным облаком,
                в котором мы уснули...
Поэтическое шутейное...
Анна Лерер 2
От своей устаю бестолковицы:
мой корабль снова вклинился в риф,
сколько можно вот так беспокоиться
от беззвучья неряшливых рифм?...

Всё дерзаем, равняясь с вершинами
органично "сплетённых" стихов,
спутав следствия с первопричинами...
Кто признаться в ошибке готов?

Ах, поэты, собратья по творчеству,
мы порой не желаем понять:
строки те, что уродливо корчатся,
на мелодию надо менять,

чтобы буковки летними нотами
строф заполнили звукоряд,
и воспряла душа, от того-то мы
веселимся...
                Трудились не зря.

Сирень
Анна Лерер 2
Дождь проливной. Туманом дни сереют.
На радость нет надежды никакой...
                и за окном промокший куст сирени,
                дрожа, чуть дышит под моей рукой...

Цветков созвездья цвета фиолета...
зарыться б в них... да ливень не даёт.
                Сирень шатром цветёт в начале лета,
                раскинув тень  до стареньких  ворот... -
               

Цветы в ночи наклонятся на запад,
а утром солнце их  лучами жжёт...
                Открыв окно, впущу я пряный запах,
                и дом от зимней спячки оживёт...

К алмазным каплям чуть дрожащих гроздьев
я прокоснусь продрогшею щекой,

                но словно слышу я сирени просьбу:
                душою пригрев, дать от дождя покой.