О неправильном матросе

       В 82-м, когда я только-только пришёл необжёванным лейтенантом на Бечевинку, мой допуск по форме № 1 где-то катался на оленях фельдъегерской связью туда-сюда, а потому на базу к специзделиям меня не пущали. И нагружали всякой работой при штабе. Так я стал нештатным начальником ПВО (две пушки МЗА 70К, 30 миллиметров) и временным командиром подразделения охраны - заместо разлагавшегося в очередном отпуске каплея Вовы Севостьянова. На месяцок-другой.
       У матросов я многому научился и за это им благодарен. И не только в бильярд играться, кстати. Но рассказ вообще-то не об этом.
       И решил я как-то раз проверить выполнение ненаглядным подразделеньицем утренного распорядка дня. Припёрся за полчаса до подъёма и наблюдал, как оно всё происходит. В присутствии командира подразделения (хоть и ВрИО) оно, понятно, происходит несколько не так, как в отсутствие, но тем не менее. Старшины повыгоняли народ на улицу (форма одежды "брюки-тельник"), построили и дали команду "бегом марш". Влетевшую в мозг крамольную мысль пробежаться вместе с матросами я немедленно выдул наружу и просто стоял в курилке напротив входа в нашу часть, глядя, как строй весело бегает туда-сюда по бетонной дороге гарнизона.
       А надо сказать, что в этом строении наша часть занимала третий этаж. На втором был политотдел и кабинеты особистов, а на первом - санчасть и лазарет.
       И вот пробегают они мимо меня (а я стою и курю), и вдруг от строя отстаёт один матросик. Старшина 2 статьи Смыков орёт ему "В строй!!!", а он выпадает, чутка приседает ногами и охает:
       - Сердце колет... тащ...
       И хватается ладонью за правую половину груди. Строй вместе со Смыковым резво убегает дальше. Я выбрасываю бычок и подхожу к задыхающемуся матросику.
       - Колет?
       - Колет!..
       - И давит?
       - Давит!..
       - И ещё трепыхает, да?
       - Так точно... тащ... трепыхает...
       Матросик молодой, только из учебки. Вот даже фамилию не вспомню...
       Ну, думаю, анамнез ясен. Шлангит хронический, понедельнишное обострение. Бывает. Вылечим. Благо санчасть в десяти метрах. Но не просто вылечим, а ославим на весь гарнизон. Чтоб неповадно было. Тонкий, значит, такой психологический ход.
       В ординаторской санчасти сидит молодой лейтенантик с какой-то лодки. Такой же соплявый, как и я, с необмятыми погонами. Сунул в уши фонендоскоп и давай сердце матросику слушать. Слушает, а у него (у доктора то есть) глаза из орбит вылазят. Отложил фонендоскоп, начал простукивать пальцами. Потом опять за фонендоскоп схватился, а руки (я заметил) дрожат. Я не выдержал:
       - Ну? И чё?
       - Шумы у него...
       Ну, шумы. И что? Я-то в них ни бум-бум, но в школе был не двоечником (спасибо маме) и знаю, что сердце у человека вообще-то слева, а не справа.
       - У него сердце справа!!!
       Матросик кивает: мол, да, так точно, справа. Фигасе... надо же. И тут до меня доходит, что лейтенант-медик смотрит на матросика как на будущую диссертацию.
       - А давай сюда рентгенолога! Щас мы его просветим.
       - Да я и есть рентгентолог....
       Поставили парня в аппарат-флюшку. Смотрим. Ё-маё, и впрямь. Остальное шиш различишь, если не специалист, но сердце, сердце-то точно справа! Вот это да... вот тебе и шлангит.
       - Понимаешь, это такая зеркальная фигня, одна на сто тыщ! Когда всё наоборот! Когда у человека всё зеркально!
       - Ага, жопа вместо рта, да?
       - Да иди ты! Он уникум! Сечёшь?
       Я говорю тихо:
       - Уникум? Делай, как я: на "раз-два-три" резко встаём и смотрим. Раз, два... три!
       И подскакиваем к аппарату с обеих сторон - вдруг он там развернулся втихаря и стоит ржёт? Нет, всё как положено, к экрану передом, дышит... Вот те раз. И что с ним дальше делать? Кто его в армию взял, да к тому же ещё и на флот? А вдруг...
       Короче, списали парня куда-то - не знаю куда. В Петропавловск. С тем, чтоб его там потом комиссовали. А с лейтенантом тем мы потом сидели и поднимали по маленькой, и он всё сокрушался, что такой диссер накрылся...
       М-да.

* из ненапечатанного сборника "Макароны по-флотски"