Женская логика 11

В небольшом кафе – 6 столиков. Наполнив поднос, занимаю единственное место у окна. Напротив меня сидит «золотая дама», тоже где-то за 50. Золото у неё везде: на шее, на ушах, в носу, на запястьях и пальцах. Увидев меня, она мило улыбается, обнажив золотые зубы и здоровается. Я киваю в ответ и приступаю к трапезе.

В это же кафе заходит группа детей 7-10 лет, три мальчика и три девочки. Все – цыгане. Грязные, нечёсаные, и, надо полагать, голодные… Дети молча распределяются по одному за каждый столик и совершенно невозмутимо забирают у обедающих девушек стаканы с напитками, пирожные и булочки. Жертвами детского гоп-стопа становимся и мы с «золотой» соседкой. Потом, в такой же абсолютной тишине, детишки направляются к выходу, по дороге жадно впихивая в себя остатки чужого праздника.

– Что это было?! – нарушает тишину чей-то голос.
– А где охранник? – вопрошает другой голос.

Вызывают управляющего. Ему излагают суть дела,  и он даёт команду вернуть людям то, что у них отняли дети. Наш столик отказывается от компенсации, и мы, обсуждая это событие, выходим на улицу.

– Бедные дети, – сокрушается «золотая дама». – Родители пьянствуют, а дети страдают. Разве это справедливо??

Я снова молча киваю. Оказывается, что нам с ней ехать в одну сторону, и на конечной остановке мы заходим в маршрутку. Моя спутница садится у входа-выхода, а я – за ней. Водитель зевает, и включает радио. Так проходит минут пятнадцать. Кто-то из пассажиров не выдерживает:
– Шеф, может поедем уже? Сколько можно стоять?

Водитель смотрит на часы и проворачивает ключ в замке зажигания. Неспешно, наша маршрутка подъезжает к светофору. И тут я обращаю внимание, что со стороны Птичьего рынка бежит грузный паренёк, лет 30.  В одной руке он держит какую-то баночку, а другой отчаянно машет, явно умоляя водителя остановится. Мы проезжаем светофор, и водитель жмёт на тормоз. Дверь открывается, и парнишка, тяжело дыша, медленно поднимает свои «пышные формы» по ступенькам. Баночка оказывается чуть ли не под носом «золотой женщины» и та, не долго думая, открывает свой кошелёк, вытаскивает из него все монеты, и радостно кидает их в баночку. Содержимое баночки издаёт тонкий писк, а наш новый попутчик, заглянув в баночку, спрашивает:

–  Что вы делаете?!
– Как что? Вы же просите… Я – подаю.

Парнишка вытаскивает за хвостик карликовую мышь, которая, скорее всего, каких-то несколько секунд назад была жива.
– Вы Фросю убили! – За что??!

Водитель снова жмёт на тормоз, выключает двигатель, и, трясясь от хохота, выходит из маршрутки. А «убийца» со слезами на глазах ведёт парня к Птичьему рынку покупать новую Фросю…