Когда ко мне пришло последнее письмо,
Небрежно запечатано на воле,
Конвой его открыл и прочитал давно,
От друга с кем еще учился в школе.
Писал о том, что мать недавно умерла,
От долгой и мучительной болезни
И к хахалю ушла любимая жена,
Уставши в ожиданьи бесполезном.
Сиротами растут детишки без отца,
Не слушают и мать доводят в слезы,
И незаметно их смахнет она с лица,
Опаленного ветром и морозом.
Читать тогда не стал маляву до конца,
Уж слишком было больно и обидно,
Который год сижу за брата подлеца,
А он пропал, нигде его не видно.
Вот выйду и скажу:"Здорово, брат родной,
Зачем тогда ушел от наказанья?".
А следователь мой в порядке и живой
И получил очередное званье.
И в этой жизни нету смысла для меня,
Не схоронил я мать! Жена ушла к другому.
К сиротам детям зэком вернусь я!
Что дам им?! Я привык уж к клетке, а не к дому...
Письмо
© Copyright: Олег Михайлишин, 2019
Свидетельство о публикации №219010802059
Свидетельство о публикации №219010802059
Рецензии