Чужие проснутся бедными

 Вечер. Вчера я был в театре. Понравилось смотреть на «смотрящих». На красиво одетых людей. Все спешили. Все хотели увидеть представление раньше. Ожидание только меня устраивало. Я смотрел в бинокль на суетящихся, пытающихся казаться лёгкими зрителей. Становилось теплее по мере заполнения зала. Вышел.

Мои пальцы уже чувствовали бусы дам, кошельки их зализанных мужей. Карманы мои ликовали. Я стоял и глотал совесть в гардеробной.

Обратно пришёл в зал. Обратно сел на своё место. Обратно. Обратно...

Свет потух. Кажется, я не услышал третьего звонка. Жаль.

Тихо. Темно. Зал замер. Я смотрел на тусклый свет слегка освещённой сцены. Занавес шатнулся. Выбежал маленький мальчик. Потёртая парка. Чёрное кепи. Из-под кепи рыжие кудри. И сам рыжий. Он уверенно держал фонарь. Славный.

Моя голова — фонарь, и сегодня я буду долго сидеть в кресле, подсвечивая свои поступки. В своём глубоком кресле. Я стану думать о представлении. Думать об украденных вещах. Думать о «потерянных» вещах. Чужие проснутся бедными.

Пока рассуждаю — продолжается действие. Устал сидеть. Собаки моих мыслей разбегаются в стороны. Мрачно. На сцене — война. Во мне — война. Моя война.