Заснул поэт и видит сон,
Как будто попрошайка он.
Стоит он с кружкой- холод лют,
А люди мало подают.
И думает: «Такую ж мать!
Нельзя ли больше подавать!»
На этот мысленный укор,
В душе родился разговор:
«У тех, кто плохенько одет,
И у самих-то денег нет.
А кто из жалости подал,
Всё, что имел- давно раздал.
Не даст приличный господин -
Я для него собачий сын.
Заслуги прошлые ценя,
Подаст, кто прежде знал меня...»
Поэт проснулся, взял перо,
Подумал: «всё как мир старо...»
поэт 4
© Copyright: Александр Ульянов 2, 2019
Свидетельство о публикации №219011000515
Свидетельство о публикации №219011000515
Рецензии