Дом заходящего солнца

   Я курю редко. Потому, никогда не делаю этого стоя и уж тем более, на ходу. Сигарета для меня — ритуал. Какой? Извольте, расскажу.

   Летним вечером пятницы вся честная компания, как обычно, собралась на балконе в доме наших друзей, чтобы немного выпить, поиграть в домино и ответить на главный для всех вопрос: «Почему ещё вчера мы с лёгкостью взбегали на второй этаж с бутылкой водки, а сегодня уже с трудом поднимаемся с бутылкой красного сухого?». Ответ вертится на языке, но никак не хочет с него срываться. Я достаю пачку сигарет, обезображенную надписью «Smoking kills».
   «О, как они неправы», — думаю я. — «Убивает время. Время — вот самый безжалостный киллер». По правую руку, на высоких холмах, раскинулся Назарет. А прямо перед нами этюд в багровых тонах — широкая долина, где, по слухам, состоится решающий бой Добра и Зла за звание Абсолютного чемпиона. (Почему-то, большинство букмекеров ставят на победу Добра нокаутом).

   Двумя пальцами я тяну из пачки сигарету. Сегодня это длинноногая мулатка «More». Шипит крохотная голубая молния электронной зажигалки (шагаю в ногу с веком). Я делаю первую затяжку. Мысли ненадолго покидают уставшую голову. «Меня нет — я за тысячу лет...». Медленно пускаю струйку дыма в небо, видевшее всё. В том числе и моих предков, добывавших огонь трением. Потемнело синее небо. Солнце, как советский перебежчик, спешит очутиться на западе.
   «Не уходи, побудь со мною», — прошу я его мысленно. Но солнце, последним лучом показав мне «fuck», торопливо скрывается за дальней горой. Дымок от сигареты взвивается и тает. Вечер подводит черту. Сумерки — сумма потерь. Догорает сигарета. Совсем немного остаётся до фильтра. Как карбонарий перед расстрелом, я коротко затягиваюсь в последний раз и тушу сигарету в навороченной пепельнице. Нажимаю чёрную кнопку. Сухой металлический щелчок. Окурок исчезает. Наступает ночь…

   Я поднимаю бокал, оглядываю сидящих за столом и говорю:
   — За жизнь!