Письмо в пустом конверте

Тебе кто-нибудь когда-нибудь говорил, какие у тебя нежные и красивые руки. Это наверное странно, стыдно и нелепо, но мне нравится касаться губами твоих пальцев, чувствуя шелк кожи и едва уловимый запах лаванды. Наверное ты удивишься, но ты пахнешь необъятными просторами Прованса, где в сиреневом платье гуляет любовь. Ты пытаешься что-то сказать, но я с осторожной настойчивостью прижимаю палец к твоим губам: не спугни тишину.Молчание - спутник откровений. Самые важные признания делают молча, глаза в глаза. Да, ты прав. Я безнадежный мечтатель и не повзрослевший ребенок. Увы, женщины никогда не взрослеют, а влюбленные вдобавок глупеют. А как иначе возможно верить в чудеса? Ведь любовь-это чудо за гранью рационального на рубежах безумия. Влюбленный человек-это пограничник, балансирующий над пропастью с шестом, на одном конце которого норма, а на другом аномалия. Одно неверное движение и ты разбился вдребезги. Она воздушна и неуловима. Она впитывает в себя атмосферу вокруг и меняет цвет в зависимости от обстановки. Ее пища-нежность, восторг, дурманящий запах надежд и нектар поцелуя. Влюбленный, словно ребенок, которому пообещали сказку. Он будет ждать ее когда другим невдомек, когда о ней забыли. И верить, что сказка обязательно найдется, просто немного задержалась в пути. Ты говоришь, как жаль, что мы не встретились раньше. Но раньше нас не было. Мы были другими. Мы бы прошли мимо, даже не заметив друг друга в толпе. Для любви не существует прошлого. Она живет в настоящем моменте. Ты строишь планы на будущее. Но я обрываю тебя. Для любви не существует будущего. Как только ты облекаешь ее в цифры, пытаешься взвесить или оценить, она исчезает. Ты спрашиваешь, что делать дальше? Просто жить. Ведь жизнь - это промежутки между горечью разочарований и салютом побед, между печалью и радостью. Просто нас завтра может не быть, а влюбленным Всевышним обещана вечность. Ты мне не веришь... Тогда стоит это увидеть . Как? Совершить путешествие в Прованс. И если ты меня любишь, ты сможешь посмотреть на мир моими глазами и увидеть как в тишине заката, по фиолетово- бирюзовому полю, взявшись за руки гуляют Де Бюсси и Графиня Де Монсоро. Ведь Прованс - это рай для влюбленных, живых и умерших. Но только для того, чтобы не потеряться за чертой, надо обручится на земле.