Не жалей моего плеча

В теле измученном теплится жизнь.
Не умирай, мой милый, вернись.
Мокрые пряди прилипли ко лбу,
Раны терзают душу-рабу.

Грудь чуть колышется, трубки змеят,
Губы потресканы, щеки горят.
Слезы закапали в белый халат.
Тихо. Стерильно. Нянечки спят.

Утро просушит росинки на лбу,
Утро услышит ночную мольбу,
Впалые веки высветит свет,
Вспомню-тебе восемнадцать лет.

Выдюжишь, выдержишь. Встанешь, пойдешь.
Нет, не исчезнешь. Да, не умрешь.
Может, сегодня откроешь глаза.
Хочется плакать — плакать нельзя.

Руки безвольные сверх одеял.
Рот что-то шепчет и замолчал.
Вздрогнули веки. Двинулась бровь.
Как испугался ты моих слов!

Слов моих ласковых —“Bcё хорошо.
Худшее позади. Прошло.
Ты без сознания попал сюда.”
—Где я? Зачем? Неужели? Когда?

—Ты не спеши говорить. Отдохни.
Плачь, если хочется. Мы здесь одни.
Можно, я рядом побуду с тобой?
Встанешь, вместе поедем домой.

Не шевелись. Подожди еще.
-Здравствуйте! (Вот и врач пришел.)
-Быстро залечим раны твои.
Ну, молодцом! А ты не реви.

Тих, безпечален дневной твой сон.
Порозовело, дышит лицо.
На подоконнике рдеют цветы.
Ветром растрепаны книжки листы.

День ото дня ты глядишь веселей,
Шутишь со мной и с няней своей.
Врач обещает, что скоро пойдешь.
Брызгает в форточку летний дождь.

Вот уже позади костыли,
Вот мы уже с тростью пошли.
Ты не жалей моего плеча.
Рука твоя так горяча …