Стаи слов 41

*   *   *
В этом городе людном и шумном, где царит суета днем и ночью, слишком много людей слишком умных, и чуть меньше не слишком порочных. Эти улицы – спицы прямее, те – ужа узкоглазого уже. Параллельно кленовой аллее ряд афиш так зазывно алеет и зловеще трепещет к тому же. Праздник кончен. Кому-то хочется отойти от безделья в сторонку… Праздно бродит всю ночь одиночество, капли звезд собирая в котомку.

*   *   *
Написать хорошо – притягательно, заразительно, звонко – получается только в том случае, если есть адресат, тот самый человек, к которому мысленно устремляешься. Ему все написанное и посвящено. Для него можно и расстараться, и прыгнуть выше головы, чтобы доказать свое умение складывать из слов чудеса. Он-то этих чудес, вероятно, никогда не увидит… Но какое это имеет значение? Кто-то ведь прочтет. Кто-то другой, незнакомый, дальний. И останется нечаянный след в чьей-то душе. И никто не будет знать, кому он этим обязан.

*   *   *
…нельзя сказать и не сказать – наружу рвется душа, уставшая сиять на дне колодца…

*   *   *
… а потом он развязал мешок и высыпал содержимое. – Теперь пусть каждый из вас выбирает то, что ему нравится, и строит из этого свою жизнь, – сказал он просто и строго.
 
Один человек стал выбирать громоздкие и блестящие вещи вычурной формы; другой - мягкие и обтекаемые, удобно умещавшиеся в руке; третий, смотревший на мелькание двух пар рук, никак не мог решиться начать. Тому, кто развязал мешок, порядком наскучило наблюдать эту картину. И он подумал, что пора уже заняться чем-нибудь более интересным, но тут его внимание привлек четвертый, который извлекал из кучи разноцветные осколки, собирал их в горсть и складывал из них картину, подбирая по цвету и форме. – Ну, хоть один понял… – отметил про себя Создатель и добавил в ладошку четвертого несколько крошек таланта.

Фото автора