Мотылёк

 Сегодня день, как день, вполне нормальный для нас. Конечно же, каждый занят своими делами. Один готовится к экзаменам, дай бог школу бы закончил. Весь год негодяй прогулял, а экзамены на носу… ночами не спит, всё в интернете… Что он там смотрит?
Ну, а Лёля моя, только что пришла с работы, злая как… мегера. К тому же ещё пишет диплом за очередную дуру. Я к ней Лёлик, душа моя, ***-моё, что новенького происходит в театре? То да сё, в смысле солнце моё. Как в храме искусства? А она мне:
- «Ничего… ничего не происходит. Я устала от этого театра. Да ещё этот диплом… зачем согласилась. Не трогай меня, пожалуйста, я сейчас в цейтноте. Я сейчас не принадлежу даже самой себе. Займись чем-нибудь»
  Зарылась в книгах, окопалась как в окопе к себе не подпускает, в упор меня… не видит, не слышит… не замечает.
  Вообще-то она у меня не такая, она добрая – славная, вкус у неё безупречный, а так ей просто трудно со мной приходится. Я же всегда требую к себе внимания. Постоянно выясняю отношения. Характер у меня такой, скверный.
  Как-то было, подошёл к ней, встал, ну как говорю, как я тебе? Ничего, если я завтра в этой рубашке пойду?
- Вполне, вполне, вполне не возражаю, - отвечает она - иди, в чём хочешь.
 - Так! Я спрашиваю твоё мнение, а тебе всё равно? Я правильно понял?
- Что ты хочешь от меня услышать? Ты же всё равно сделаешь по-своему! – она идёт на кухню и берёт сигареты.
- Да, по-своему, потому что ты мне ничего предложить не можешь! Хоть бы сказала, идёт она мне или нет?
- Бежит. Всё!
- Так всегда! Спасибо! – я ухожу, срывая на себе рубашку.
- Иди сюда! Куда пошёл! – она подкуривает.
Я возвращаюсь.
-Ну!
- Сколько раз тебе говорить, что существует понятие как комбинаторность.
- Что это ещё за..? – выражаю на лице скепсис.
- Комбинаторность – сочетание, что тут не понятного? Мы с тобой об этом говорили и не раз.
- Ну! – я стою и жду продолжения.
- Тааак… Всё сначала… Например: с чёрными туфлями нельзя надевать белые носки. Мы это с тобой уже даже закрепили.
- Да я помню, помню, - не выдерживаю я. – Я тебя про рубашку спрашиваю?
- Хорошо. Куда ты пойдёшь в рубашке? – она смотрит на меня и спокойно выпускает дым.
- Куда? На работу.
- Рубашка с трусами, не комбинируется!
- Что ты меня всё время идиотом выставляешь! Ты же прекрасно понимаешь, что я не пойду в трусах!
- Откуда я знаю, что взбредёт в твою голову! У тебя всё время какие-то идеи.
- Я надену… вот с джинсами, - я указываю куда-то в комнату.
- Прекрасно, я бы сказала даже замечательно. Иди.
- Я тебе не верю.
- Ну, что ты хочешь от меня?
- Хорошо. Я поставлю вопрос по-другому. Ты со мной  пошла бы куда-нибудь, если я надел бы эту рубашку?
- Как у тебя всё сложно, - она проводит рукой по лицу.
- Ответь мне, да или нет?
- Нет.
- Почему?
- Потому что ты в ней выглядишь как мудак.
(Вот в таком духе, шутит она. Так что иной раз и прислушаешься.)
 
 Солнце моё, Оленька, делает редкие вылазки на кухню, перекурить диплом, а Вовка, так как ему сдавать, имеет право спросить по существу. А я в полной изоляции. Ну, все при деле! Я один как…
  Я, между прочим, тоже делом занимаюсь, пью вино и разглядываю картинки импрессионистов. Делаю вид, что очень заинтересован. Одним словом злюсь, что все занимаются делом, а я занимаюсь ерундой. Обстановка ещё та… не то что бы накалена… Я долил остатки вина в бокал.

- …коллективизация, индустриализация… могу ещё про Хрущёва написать… - Вовка гладит себя по голове, - тема: «Великая отечественная война».
- Что ты про него напишешь? – Оля делает глубокую затяжку и выпускает дым куда-то вверх.
- Ну, что он был…
- Ты ещё про Сталина напиши…
- О! Я могу! Про него всё очень просто.
- Ага, просто… попадётся тебе на экзамене какой-нибудь сталинист и всё, засипит тебя  ты ответить ничего не сможешь. Или какой-нибудь демократ… а там тоже ещё те придурки. Так что… Я вообще не понимаю, какое отношение имеет Сталин к войне?
- Ну как, он был главнокомандующим. Выполнял роль ведущего так сказать…
- Всё замолчи, слушать не хочу, я устала, отпусти меня спать.
- Но я могу написать про Хрущёва, он тоже…
- Господи, Вовка! Выбери себе нормальную тему. Выбираешь мудаков про которых слышать не могу. - Ты вообще подумал, в чём ты пойдёшь на выпускной?
- Я думаю пойти в пиджаке и белой рубашке.
- Так хорошо на чём-то сошлись. Будешь стоять в пиджаке с красной лентой через плечо, как мудак.
- Ну почему как мудак? Нормально постою.
- Ну кому нужна эта ху..ня?
- Какая..?
- Выпускной ваш. Эти ваши ёбнутые мамаши им делать совсем нечего, так они меня сума сводят… они хотят, чтобы я приняла участие в какой-то вашей постановке… потом они хотят после этой всей … в бар в какой-то… Что вы там делать будете? Вам всё равно пить нельзя. Ты на алые паруса пойдёшь?
- Неее… отстой.
- Хорошо… - она затушила сигарету и вышла, Вовка прошёл в свою комнату.
  Когда Оля проходила по коридору, она вдруг остановилась.
- Ой! Мотылёк! – вяло провозгласила она и скрестила руки на груди.
- Ну и что, мотылёк, - совсем никак отозвался Вовка.
  Я тоже безразлично посмотрел вверх, отвлёкся от картинок.
-Ну, как залетел… - она посмотрела туда к свету, где бился крылышками об лампочку мотылёк, - ему и так жить одну ночь, так он ещё, умудрился залететь к нам.