***

То плачу, то пишу, то слушаю Талькова,
катаюсь по полу, ствол примериваю к виску,
вслух читаю стихи – пью чужую тоску…
Боже, почему же так больно мне?
Зачем ты создал меня, такого?!
Может быть – просто боль произвожу?
И для этого я тут корчусь змеей,
с которой до срока содрали кожу?
Вот стоят у постели моей палачи:
Чистый Лист, Глухонемой Телефон и Твой Образ
сияющий мне в ночи.
Медитирую – миллионы флюидов посылаю к тебе,
умоляю тебя: «Только не молчи!»
Что я делаю здесь, на Земле нескончаемых столько лет?
Это такая долгая остановка в пути?
Все мы странники здесь, как ни крути…
«Официант! Подайте водки мне и …пистолет».
Нет! Не уйти мне пока, не уйти. И продлится еще остановка в пути.
Верно, что я ни Богу, ни черту не нужен. И обманут самим собою.
Скучная до смерти, облезлая карусель – Земля
во вселенной все кружит, кружит…
Старею. Мир, как прокисшее пиво – тошно смотреть.
А что, если?.. Вдруг не струшу?
Сунуть два пальца в глаза, чтобы выблевать душу?
За окном чуть забрезжило –
неужели я солнце увижу вновь?
Утром будут судачить соседки:
«Слыхали? Ночью приезжала «скорая»?
 Это в десятой квартире умирала Любовь.