Дорога, которой нет

Здравствуй, небо!
Нисколько не считая капель воды в небе, да и вообще не зная, сколько есть воды в небе, я хочу начать сухой рассказ о своей недолгой жизни.
Почему-то все дети рождаются правильными и послушными, и только, когда они вырастают, тогда деревья становятся маленькими, а кусты большими.
 В изучении вопросов детства, отрочества, юности,
мне лично больше нравится старость.
 О, моя долгожданная старость, как ты приятна и спокойна, как ты красива и как ты мила.
Теперь, когда мир поделился на чёрное и белое:
На тех, кто тебя любит и на тех, кто тебя ненавидит,
в нем нет ни одного оттенка серого.
Ни одного.
Как здорово плыть по жизни, как облако.
Огорчиться - пролить пару слез на эту пыльную пустыню
и дальше, дальше плыть облаком восвояси, где в твою старость никто не верит.
 Да, Она прекрасна, она не ломит костей, она не стесняет и не корит тебя, она есть.
А когда она кончится, то ты не увидишь этой дороги.
Потому что она слишком реальна и приземленна для твоей прекрасной души.
И может быть тебе что-нибудь не хватит и я даже знаю что - заботы.
Тебе, моя старость, не хватит только заботы,
Потому что ты всю себя отдала себе, а мужчины тебе только снились.
Так может кто-то успеет до конца старости??
Тот самый, главный Снюсь. Да, он успеет. Ведь дороги, которой нет я никогда не увижу. Никогда.