О Пушкине, поэзии, а также о любви...

                «Я вас люблю, - хоть я бешусь,
                Хоть это труд и стыд напрасный…»

                Да, несомненно, «поэзия – вся! – езда в незнаемое», но, как ни крути, вся поэзия – о любви. Нет в строчках этого дивного чувства – и остается что-то мертвое, унылое или выспреннее, не задевающее душу.
                Что скрывать, женщины любят стихи о любви, пусть даже не им посвященные. Поэзия тем и велика, что она – для всех: дурнушек и не красавиц, молодых и не очень. Она просто трогает сердце до тех пор, пока оно не остынет…

                Есть и другая любовь: к природе, родному краю, жизни и очень немодная ныне – к родине, России…
                Она словно Первый концерт Чайковского: заезженный, заигранный… Но покажите мне хорошего пианиста, у которого нет в репертуаре этого концерта, и который не мечтает сыграть его так, словно никто до него не играл.

                По-разному звучат признания в любви:

                «Но я люблю – за что, не знаю сам –
                Ее степей холодное молчанье,
                Ее лесов безбрежных колыханье,
                Разливы рек ее, подобные морям…»
 
                «Россия, нищая Россия,
                Мне избы серые твои,
                Твои мне песни ветровые,-
                Как слезы первые любви!»

                Уверена, имена классиков-авторов называть не надо.

                А вот любовь тихая, негромкая, неназванная... Стихи, которые помню с юности, не знаю, в каком журнале или газете прочитанные:
                «С признаньями к тебе не лез
                И в грудь себя не бил рукою,
                А просто, как в осенний лес,
                Вошел в тебя и стал тобою…»

                Автора узнала только спустя много лет, покопавшись в интернете – Валентин Резник. Все, что знаю о нем – тоже из интернета: сирота, детдомовец, слесарь высшего разряда. Родился в Карлаге, мать умерла там же. Ну, и еще то, что сам о себе пишет:
                «…Я толкался на книжных толкучках,
                Фета на Евтушенко менял,
                И порой всю до капли получку
                В злополучных местах оставлял.
                Я изнашивал тело, как джинсы,
                Душу, словно антоновку, тряс.
                Ничего, кроме прожитой жизни,
                Не оставил себе про запас».

                Вот такая разная бывает любовь.

                И еще одно стихотворение о любви. Автор – на нашем сайте*. Простите, процитирую целиком: бывают стихи, из которых нельзя выдернуть ни строчки:

                «В России зима воцарилась –
                Привычный крещенский мороз.
                За что же, скажите на милость,
                На паперти нищий замерз?

                Стоял он в сторонке от входа
                В сияющую благодать.
                Он мелочь просил у народа,
                И каждый старался подать.

                В чужих, но опрятных обносках,
                Он брал и молился на храм,
                Где пахло елеем и воском,
                А также духами от дам.

                Где пели по-ангельски чисто,
                Их голос о Вечном вещал,
                А вечер, холодный и мглистый,
                На улице сумрак сгущал.

                От ног ледяных до макушки
                Промерзнув, насмелился он,
                И выпил сто грамм из чекушки,
                А дальше блаженство и сон.

                К стене в стороне от порога
                Старик привалился навек.
                Вот так он и встретился с Богом –
                Российский простой человек.

                Скажете, не о любви? А я не знаю других строчек, в которых так сильна была бы любовь к человеку…

Спасибо Элле Лякишевой. Благодаря ее конкурсу (http://www.proza.ru/2019/01/14/1886), захотелось поделиться строчками, которые всколыхнулись в душе.



* - Андрей Маркиянов http://www.proza.ru/avtor/markiyan591