болезненная поэзия

вот вы говорите, что у вас болит чего-нибудь: голова болит, суставы болят, спину ломит, тошнота одолела;
а я говорю: во мне болит поэзия.

однажды я случайно порезался ржавым скальпелем, который озлоблен на меня уже, кажется, целую вечность, обматерил вдоль и поперёк поганое лезвие. ругался бестолково в пустоту до тех пор, пока не застыл с круглыми глазами, глядя на жидкость, вытекающую из раны. крови у меня не было. вместо неё я увидел, как палец мой запачкан вязкими жидкими буквами, из раны вытекали по консистенции похожие на смолу слова. ради интереса попробовал сложить их вместе, кажется даже в рифму получилось. кажется даже знакомое мне стихотворение, последнее прочитанное мной, из-за которого чесалось сердце. я не переношу, когда чешется: раздираю обычно до крови.

«вот те на» подумал я и истерично расхохотался. эта сука теперь внутри меня. это что я теперь, не отделаюсь до конца дней своих? будет течь по моим венам и артериям, подлая, и притворяться, что жизненно мне необходима?
стало интересно, неужто я первый в истории человек, который сросся с поэзией?
я почувствовал себя инвалидом.

ха, вы представьте лицо моего гипотетического убийцы, который предпочитает убивать, перерезав сонную артерию. я в кино видел, там кровищи обычно невъебическое количество. он проведёт по моему горлу своим навороченным ножом, мастерски заточенным, а оттуда ему в лицо тексты блока или маяковского брызнут. «о, я хочу безумно жить!» ну или, знаете, «я сегодня дышу как слон,» господи.
я бы точно тогда умер от смеха, если бы не умирал от перерезанного горла.

мозги у меня немного набекрень, это правда. бумагомаратель несчастный, господи прости.