Каргыраа. Три урока тайги

 Основано на реальных событиях

В конце 80-х годов я был сказочно богат. Богатство состояло из почти нового подвесного двигателя Вихрь - 30, мощного и надежного почти всегда и лодки МКМ, потрепанной таежными реками, вышарканной ногами до самого дюраля. Большая эдакая кастрюля, которая плохо держала волну на ходу, но обладала обалденной стояночной остойчивостью. И tot - огромное, непреодолимое желание путешествий по нашей  необъятной Дальневосточной Тайге.

Стояла ранняя осень. Сопки уже охвачены рыжиной, лишь не покорные лиственницы бросают вызов наступающим холодам своей зеленью.

Лодка режет мелкую волну носом и летит, летит над водой. Груза почти нет, небольшой рюкзачок с бутербродами и тентом, заваркой и котелком, пара спиннингов, несколько блесен, две телогрейки, пара канистр с бензином, пара весел от резиновой лодки и я с товарищем. Тот еще бараний вес.

В те времена щука ловилась всегда, иногда клёв был хороший, иногда очень хороший. Рыбача с берега можно было видеть, как за блесной одновременно несется добрый десяток щук, а когда блесна возвращалась без улова - рыбаки удивлялись: Как так? Как такое вообще может быть?

На сети рыбаки почти не рыбачили, зачем? Выпутывать из них потом палки, сушить, перебирать, опасаться инспекции, когда на спиннинг с наспех сделанной блесной из обычной ложки можно было за несколько часов наловить щуки столько, что и не унести.

Мы шли в залив Алгая. Можно было бы наловить щук и рядом с городом, но тот, кто отдает своё свободное время путешествиям и приключениям - меня поймет. Самая вкусная рыба там, там, за теми сопками, там, где никто еще на замочил свою блесну, там, где непуганые "крокодилы" стоят в глухом коряжнике и ждут, ждут когда к ним придешь ты.

Залив встретил приветливым солнцем. Небольшой ветерок тянул вниз по распадку, поднимая на воде зыбкую рябь.

Щука начала браться с первого заброса, еще даже не перестало метаться между сопок эхо от гула мотора. Через часок, сбив первый азарт и оставив в пастях зубатых хищниц по блесне решили перекусить.

Взметнулся горячими языками, бесцветными в солнечном свете, рыбацкий костер, опалил черные бока котелка свежим загаром, довел до исступления ключевую воду. Щедро всыпанная заварка взялась было пеной и тут же опала на дно, подгоняемая березовым угольком.

Рыбы уже хватало. На дне лодки лежало килограмм 30 щуки, куда больше? Прекращаю рыбачить, но мой напарник, неутомимый и суровый, в своей прокопченной штормовке, продолжает хлестать и хлестать спиннингом с берега.

-Хватит! Кричу я ему...

-Еще парочку, трофейную хочу взять...

От безделья, изнемогая от жары, решаю обслужить двигатель. Достаю отвертку, протягиваю винты, заботливо осматривая железного коня. 8 винтов на маховике оказались подозрительно слабо затянутыми. От души вворачиваю их на место. Двигатель должен быть безупречным.

Солнце перевалило на другой бок, напарник притащил еще килограмм 15 щуки...

-Ну куда столько то???? Поехали уже, время...

Дергаю шнурок вихря. Не приятный звук. Скорее удар. Маховик становится колом. Дергаю еще. Не идет. Дергаю сильнее... Вроде пошло. Но в звуке вращающегося маховика неприятный скрежет. Не заводится.... По очереди беремся за смычек. Без результата. Выкручиваем свечу. Нет искры. Проверяем проводку, всё, к чему можно подобраться - без результата.

Матерясь и чертыхаясь, поглядывая на солнце, катящееся прямо в распадок, снимаем маховик. И ужасаемся. Винты, которые я упорно закручивал, крепили магниты маховика. Болты под моим напором вышли из магнитов и при попытке завести двигатель свернули катушки зажигания да так, что в между катушек лопнули пластины сердечника. Ремонт в полевых условиях не возможен. Как будто ожидая этот вердикт из-за сопки выползла темная туча, постепенно затягивая весь горизонт.

-Что делать будем? Ночевать? Или гребём?

-Ночевать то зачем, все равно грести, хоть сейчас, хоть по утру. Хлеба только у нас нет, щуки одни. И заварки на один раз.

-Тогда гребём. Все равно помощи не будет, сюда рыбаки может раз в неделю заходят.

Лодка неохотно стронулась с места под напором двух весел от резиновой лодки. Напарник гребет с одного борта, я с другого. Да ерунда грести то... 20 километров, может чуть больше.

С наступлением сумерек заморосил дождь. Нудная, противная, все проникающая морось сыпала с небес. Надели телогрейки, но они быстро отмокли. Струйки воды начали течь с рукавов телогреек в районе локтей. Гребём.

Холодно. Темно. Идем по водохранилищу, ориентируясь только по вершинам сопок. Они плохо различимы, но всё же их видно. Море спокойно. Только шум моросящего дождя. Время от времени отчерпываем котелком из лодки воду.

-Пожрать бы..

-Давай причалим, уху сварим, только здесь везде крутяк. На склоне придется кострить.

-Давай, поедим, обогреемся и дальше, скоро телевышку видно станет, на прямую пойдем.

Склон и в самом деле был крутым. И каменистым. Привязав лодку, ползем почти на карачках вверх, находим относительно ровную площадку метр на два. Обломав нижние сучья с лиственницы разводим костер, кое-как натягиваем тент. Балдеем в тепле костра, когда сверху не сыплет проморозившая уже насквозь ледяная морось.

Пока напарник чистит рыбу - спустился за водой. Варим уху. Уха настоящая. На котелок воды две не больших щуки, две картофелины. И всё. Соли нет.

Хлебаем согревающую ушицу. Едим рыбу большими кусками. Напарнику постоянно мерещиться, что вокруг костра кто то ходит. Мне самому начинает казаться, что боковым зрением я вижу какую-то фигуру на склоне, но стоит повернуть голову - и никого нет. Напарник опять говорит, что слышал чьи-то шаги, что видел какую-то тень под деревьями. Жуткое место.

Съели пол котелка ухи, и снова

- Там кто то есть!

Поднимаемся на ноги, никого.

-Да нет там ни кого, это глюки от холода и усталости!

Садимся к костру. Котелок полон ухи.

Ошалевшие смотрим друг на друга... Бред... Съели же пол котелка похлебки....

Скрипя замерзшими мозгами пытаюсь понять, как так то??? Что происходит??? Что с котелком, с ухой, что с нами?

Тент, натянутый между двух веток, наклоняется и выливает очередную порцию накопившейся в провисе воды в котелок...

-Уффф....

Вроде бы и жалко уху, а на душе потеплело. Значит, не спятили. Уже хорошо.

Выедаем из ухи рыбу. Нужно съесть всю. Нужны силы. Силы на греблю и на обогрев организма. Нужно есть. Пихать в себя не соленую рыбу, отмоченную дождевой водой, пихать через силу, но нужно съесть всю.

Снова гребем. Снова с локтей телогреек стекают струйки воды. Нет не единой сухой нитки на теле. Холод. И дождь. И постоянно прибывающая в лодке вода.

-Надо погреться, околеем.

-Да надо бы... Бензин давай зажгём - согреемся. Все равно он без надобности.

С берегом на этот раз более менее повезло. Склон был не таким крутым, но состоял из скальной россыпи. Не далеко от берега, на камнях, лежит огромный, кустистый корч.

Обильно поливаем его бензином, не жалеючи. Издалека бросаем спичку.

Огонь... Божественное тепло исходит из этого адского, желто-синего пламени, скачущего по громадному корчу сюрреалистичесих форм. Греемся. Пар валит с телогреек, принося тепло. И вроде бы всё не так уж и плохо, может километров пять еще... до людей.

С воем вырывается из под камней сине-зеленое пламя в пяти метрах от нашего мега-костра... И еще, еще, но уже с другой стороны! Жуть! Прыгаем в лодку и судорожно отгребаем от ополчившегося на нас берега.

Сразу не поняли... А потом осенило. Пол канистры бензина, вылитой на корягу... Всё дело в нем. Он стёк с коррча и просочился под скальником, и начал вспыхивать вокруг костра, то здесь, то там...

Снова гребем. Напарник порою засыпает с веслом в руках. Я понимаю это тогда, когда силуэты сопок начинают разворачиваться по кругу. Ору.

-Грести!! Грести!!

Сквозь пелену дождя замерцали огни телевышки. Почти дошли.  Переплывать на ту сторону водохранилища сил уже нет, плывем прямо к Зейской ГЭС. Сторож, встречай.

К причалу дошли с рассветом. Побросав в сидоры по несколько щук идем к трассе. Мимо идут машины. Мимо. Ни кому не интересно брать на борт двух промокший до нитки, истекающих дождем бродяг. Идем через весь город, ноги как будто тащатся следом за телом.  У одного из магазинов вымениваем у сердобольного покупателя всех щук на две сдобные булки и две бутылки кефира... Какое же счастье, жевать  по среди улицы свежий хлеб, запивая его вкуснейшим напитком! Дом уже рядом.   

Сурова бывает Тайга матушка. Сурова и по своему добра. Вывела нас живыми и невредимыми, преподав три великолепных урока.

Урок о том, что идешь в тайгу на день, бери еды на три.

Урок о том, что никогда не ремонтируй то, что работает.

И урок о том, что сначала думай, потом делай. Урок бензинового костра.