В библиотеке

Я войду в этот зал, где тяжелые, пыльные полки,
Попрошу:“Разрешите самой что-нибудь подыскать.”
Буду книгу искать я, как в куче соломы иголку,
Из которой бы можно чудесное что-то узнать

Не о том, что любовь, появившись, когда-то проходит,
Не о том, что родившись, мы вынуждены умирать,
Не о том, что так было, так есть и так будет в природе,
Дайте светлое что-то, волшебное мне почитать.

Чтоб, прочтя, я тебя одного навсегда полюбила.
Я тогда не посмею на горе тебе умереть.
Дайте книгу, где б все это было и истиной было,
Если же нет её, значит не стоит смотреть!

Значит не стоит заглядывать в библиотеку,
Древние призраки спрятаны там по углам.
Лучше схожу в магазин, и в буфет, и в аптеку
И на работу, и так, по житейским делам.

Значит не будет того, что нас в детстве манило,
Выкрашен в серое праздничный розовый цвет.
Жизнь пролетит, словно что-то сумбурное снилось,
Только уже не наступит желанный рассвет.

Чахлая грудь бытия, как ты загнанно дышишь.
Что ль не по силам тебе перемалывать жизнь?
Глупый поэт, что такое ты пишешь и пишешь?
Брось это все, навсегда отрекись, откажись!

Книги твои по два раза никто не читает,
Раз прочитав, забывают и кто, и о чем.
Я не права? Может быть. Разве кто-нибудь знает
Жизни секрет, что в ней как, и зачем, и по чем?