Привет. Это я 15

" Приближается осень, какая по счету, приближается осень,
новая осень незнакомо шумит в листьях,
вот опять предо мною проезжают, проходят ночью,
в белом свете дня красные, неизвестные мне лица.
Неужели все они мертвы, неужели это правда,
каждый, который любил меня, обнимал, так смеялся,
неужели я не услышу издали крик брата,
неужели они ушли,
а я остался".

Бродский.

Этими строками можно бы было сказать всё, но даже сказав это кому-то в лицо, мы не сможем донести всего смысла. И я не смогу.
Потому и пишу тебе, дорогой анон, спустя столько времени.
В голове страшный бардак, как и всегда. Осень совсем близко, но что-то не так.
Какое-то смутное ощущение, будто это моё последнее лето.
Почему?
Не знаю.
Иногда это ощущение перерастает в уверенность. Жутко...
Мне нужно двигаться, куда-то бежать, эта пустота убивает, мне одиноко. И нет, мне не не хватает кого-то. Мне одиноко, как солдату, которого не ждут, как большому ребенку в детдоме, как выброшенному щенку.

О действительно важном со мной говорят лишь мёртвые поэты, мы вместе плачем ночами, я над текстами, а они - в моей голове.
Жизнь прожита впустую. Каждый день не стоит ничего. А еще... я так давно не танцевала.
Ничего не хочется. Сплошная рутина.
Хотя... нет. Хочется. Пожалуй, шоколадку. Но об этом в другой раз.