Надо мною взойдут зеленя

За неделей неделя летит, наступает на пятки.
Жизнь торопится жить, небыль вдруг превращается в быль.
Жизнь играет со смертью в игру нашу детскую, в прятки,
Ну а смерть превращает все в пыль, просто в пыль, просто в пыль.

Слышишь, смерть говорит: “Я всей жизни вокруг очиститель.
Убираю больных, sовершаю природный отбор.
Мир загробный — не такая плохая обитель.
Там лежится без счастья, зато и без бед, и без ссор.

Там уже никому ничего совершенно не надо,
Отхотели, родные, пока оставались в живых.”
Почему же мы, люди, такому исходу не рады
И стегаем, упрямо стегаем своих вороных?

Мчитесь, кони, вперед, уносите мое вдохновение
Прямо в звездное небо, где ждет вас давно млечный путь,
На лету проскочите миг смерти, миг овеществленья,
Где, вернувшись к истоку, отрину от жизненных пут.

Проскочите его незаметно, насколько возможно,
Чтоб не пролили слёз, чтоб не жалко старуху меня.
Пусть умру, как жила я, негромко, не претенциозно
И певучей весной надо мною взойдут зеленя.