Осыпая любовью

Знаешь, что я понял, за все эти годы? Любовь как ресурс далеко не безгранична. Как бензин, как газ или другое топливо. С момента рождения, будучи ребёнком, мы накапливаем в себе любовь. Храним и приумножаем. Словно песок, мы засыпаем ее в заветный мешочек и храним до поры. А дальше начинается самое интересное. Первая любовь редко бывает удачной. Я бы даже сказал, почти никогда. А все потому, что мы не умеем ею распоряжаться. Ты встречаешь девушку или парня и чувствуешь, как между вами возникает незримая связь. Возникает желание поделиться своей любовью с тем, кто для тебя становится центром вселенной.
И ты достаёшь из тайника своё сокровище. Тот самый мешочек любви и тепла и аккуратно распускаешь узел на горловине. Из открывшегося отверстия бьет яркий и чистый свет. Потому-что изначально любовь именно такая. Яркая, чистая, ещё не испачканная жестокостью и разочарованием.
Ты видишь это и в восхищении задерживаешь дыхание. Да, этот человек достоин такого подарка.
Ты наклоняешь мешок и из него свалится золотой песок. Вот он твоя любовь, столь долго тобой хранимая. Ты пересыпаешь его в сердце другого человека. Сначала неумело и осторожно, как первый поцелуй, а потом, подхваченный страстью, теряешь контроль и, как правило, все заканчивается печально. Ты либо перебарщиваешь и сыпешь больше чем нужно, либо человеку просто становится скучно и он уходит, оставляя тебя недоуменно сжимать в руках мешок.
   И ты видишь то, на что сразу не обратил внимания. Мешочек-то стал меньше. Ну, ничего страшного, думаешь ты. Там ещё много. Идёшь вперед. Ветер в лицо, волосы назад, грудь колесом. В этот-то раз точно все будет иначе!
   И вот ты встречаешь нового человека. Ты чувствуешь, что в этот раз все немного иначе. Хоть мы все одинаковые, с руками и ногами по две штуки, но любим всегда по разному. Ты это понимаешь. Ощущения изменились,  словно, поменялась частота вибрации, ведь теперь ты опытнее и старше. Возможно, чувство вспыхивают ещё ярче, а может наоборот, разгораются медленнее, как угли на ветру. Но, так или иначе, ты лезешь за пазуху и начинаешь бережно сыпать. Любовь, золотистым потоком, как в песочных часах перетекает от одного к другому. В этот раз ты увереннее и гораздо спокойнее, но.
   Толи ты мимо насыпал, толи не смог заполнить чужую пустоту своей любовью, не важно. Человек уходит. Ты снова в растерянности и, снова спрятав оскудевший мешок, идёшь дальше. Дорога уже не такая прямая как раньше. Ты сутулишь уставшие плечи и смотришь себе под ноги. Взгляд все так же пылает, но ты прячешь этот огонь, чтобы не выдать себя. Ты прячешься в дожде, как лента тумана. Едва уловимо скользишь и думаешь, что новой ошибки не будет. Теперь ты готов. Ты обтерся, истесался, закалил дух в этом пламени войны. Ведь любовь, иногда,  на неё так похожа.
   Ты встречаешь его или ее случайно. Просто скользишь взглядом, который на мгновение задерживается на чужих глазах и замечает в них что-то скрытое за зрачками. Ты подходишь ближе. Ещё шаг, ещё. Шаг навстречу. Ты замер в ступоре. Ещё никто не шагал к тебе. Ведь ты привык идти самостоятельно, не ожидая встречных шагов. Ещё шаг к тебе и вот вы уже рядом смотрите друг на друга. В этот раз тоже по другому. Ты словно вернулся домой, после долгой отлучки. Словно две струны на одном грифе, берег и море, свет и тьма и ещё миллионы громких эпитетов сливаются в вас в единое целое. А ещё, Ты видишь зияющую пустоту в душе человека и видишь в глазах немую просьбу. Ты, не отрывая взгляда, достаёшь мешочек любви. Вот тот, для кого ты его хранил все эти годы. Вот кому он ДЕЙСТВИТЕЛЬНО нужен. Ты уже не осторожничаешь. Просто переворачиваешь его и высыпаешь все. Все что есть. Но ничего не происходит. Ты заглядываешь в  мешок, чтобы понять, какого черта происходит. А он пустой. Все,  отлюбил своё.